Français
English
Español
Italiano
Deutsch
A taça dos meus dias quebrou-se ainda cheia;
Minha vida foge do meu peito a cada alento;
Nem beijos nem suspiros a podem deter;
E a asa da morte, sobre o bronze que me chora,
Em sons entrecortados fere minha última hora;
Devo gemer? devo cantar?…
Cantemos, pois meus dedos ainda estão sobre a lira;
Cantemos, pois a morte, como ao cisne, me inspira
Às margens de outro mundo um grito melodioso.
É um presságio feliz dado pelo meu génio,
Se nossa alma não é nada além de amor e harmonia,
Que um canto divino sejam suas despedidas!
A lira ao quebrar-se lança um som mais sublime;
A lâmpada que se apaga de repente reanima-se,
E com um brilho mais puro luz antes de expirar;
O cisne vê o céu na sua hora derradeira,
O homem só, voltando os olhos para trás,
Conta os seus dias para os chorar.
Que são então os dias para valer que os choremos?
Um sol, um sol; uma hora, e depois uma hora;
A que vem parece-se com a que foge;
O que uma nos traz, outra nos tira:
Trabalho, repouso, dor, e às vezes um sonho,
Eis o dia, depois vem a noite.
Ah! que chore, aquele cujas mãos obstinadas
Apegando-se como hera aos destroços dos anos,
Vê com o futuro desmoronar-se a sua esperança!
Quanto a mim, que não criei raízes na terra,
Vou-me sem esforço, como a erva leve
Que o sopro da tarde leva.
O poeta é semelhante às aves de passagem
Que não constroem seus ninhos na ribeira,
Que não pousam sobre os ramos dos bosques;
Indolentemente embalados na corrente da onda,
Passam cantando longe das margens; e o mundo
Nada sabe delas, senão a sua voz.
Nunca nenhuma mão sobre a corda sonora
Guiou nos seus jogos minha mão ainda noviça.
O homem não ensina o que o céu inspira;
O riacho não aprende a correr na sua vertente,
A águia a fender os ares com asa independente,
A abelha a compor o seu mel.
O bronze retumbante na sua alta morada,
Sob o martelo sagrado alternadamente canta e chora,
Para celebrar o himeneu, o nascimento ou a morte;
Eu era como esse bronze depurado pela chama,
E cada paixão, batendo sobre minha alma,
Extraía dela um sublime acorde.
Tal durante a noite a harpa eólia,
Misturando aos ruídos das águas a sua queixa aérea,
Ressoa por si mesma ao sopro dos zéfiros.
O viajante para, espantado de a ouvir,
Escuta, admira e não consegue compreender
Donde partem esses divinos suspiros.
Minha harpa foi muitas vezes regada de lágrimas,
Mas os prantos são para nós o orvalho celeste;
Sob um céu sempre puro o coração não amadurece:
Na taça esmagada o suco do pâmpano corre,
E o bálsamo murcho sob o pé que o pisa
Espalha seus perfumes sobre nossos passos.
Deus com um sopro ardente havia formado minha alma;
Tudo o que ela aproximava incendiava-se com sua chama:
Dom fatal! e eu morro por ter amado demasiado!
Tudo o que toquei reduziu-se a pó:
Assim o fogo do céu caído sobre a urze
Apaga-se quando tudo está consumido.
Mas o tempo? – Já não existe. – Mas a glória? – Ora! que importa
Esse eco de um som vão, que um século ao outro traz?
Esse nome, brilhante brinquedo da posteridade?
Vós que do futuro lhe prometeis o império,
Escutai este acorde que vai render minha lira!…
………………………………………..
Os ventos já o levaram!
Ah! dai à morte uma esperança menos frívola.
Como! a lembrança desse som que voa
Em torno de um vão túmulo retumbaria sempre?
Esse sopro de um moribundo, como! é isso a glória?
Mas vós que prometeis os tempos à sua memória,
Mortais, possuís dois dias?
Invoco os deuses! desde que respiro,
Meus lábios nunca pronunciaram sem sorrir
Esse grande nome inventado pelo delírio humano;
Quanto mais apertei essa palavra, mais a achei vazia,
E rejeitei-a, como uma casca árida
Que nossos lábios apertam em vão.
Na estéril esperança de uma glória incerta,
O homem entrega, ao passar, à corrente que o arrasta
Um nome de dia para dia na sua corrida enfraquecido;
Desse brilhante destroço o fluxo do tempo se ri;
De século em século, ele flutua, avança, encalha
Nos abismos do esquecimento.
Lanço um nome a mais a essas ondas sem margem;
Ao sabor dos ventos, do céu, que ele se afunde ou flutue,
Serei por isso maior? Porquê? não é senão um nome.
O cisne que voa às abóbadas eternas,
Amigos! pergunta-se se a sombra de suas asas
Ainda flutua sobre um vil relvado?
Mas porque cantavas? – Pergunta a Filomela
Porque, durante as noites, sua doce voz se mistura
Ao doce ruído dos riachos sob a sombra rolando!
Eu cantava, meus amigos, como o homem respira,
Como a ave geme, como o vento suspira,
Como a água murmura ao correr.
Amar, orar, cantar, eis toda a minha vida.
Mortais! de todos esses bens que aqui em baixo o homem inveja,
À hora das despedidas nada lamento;
Nada senão o ardente suspiro que para o céu se lança,
O êxtase da lira, ou o amoroso silêncio
De um coração apertado contra o meu.
Aos pés da beleza sentir fremir sua lira,
Ver de acorde em acorde o harmonioso delírio
Correr com o som e passar no seu seio,
Fazer chover as lágrimas desses olhos que se adoram,
Como ao sopro dos ventos as lágrimas da aurora
Caem de um cálice demasiado cheio;
Ver o olhar plangente da virgem modesta
Voltar-se tristemente para a abóbada celeste,
Como para voar com o som que foge,
Depois recaindo sobre vós cheio de uma casta chama,
Sob suas pálpebras baixadas deixar brilhar sua alma,
Como um fogo trémulo na noite;
Ver passar sobre sua fronte a sombra de seu pensamento,
A palavra faltar à sua boca oprimida,
E desse longo silêncio ouvir enfim sair
Essa palavra que retine até no próprio céu,
Essa palavra, a palavra dos deuses, e dos homens: … Amo-te!
Eis o que vale um suspiro.
Um suspiro! um pesar! inútil palavra!
Sobre a asa da morte, minha alma para o céu voa;
Vou aonde seu instinto leva nossos desejos;
Vou aonde o olhar vê brilhar a esperança;
Vou aonde vai o som que do meu alaúde se lança;
Aonde foram todos os meus suspiros!
Como a ave que vê nas sombras fúnebres,
A fé, esse olho da alma, penetrou minhas trevas;
Seu profético instinto revelou-me meu destino.
Nos campos do futuro quantas vezes minha alma,
Lançando-se até ao céu sobre asas de chama,
Antecipou a morte?
Não inscrevais nenhum nome sobre minha morada sombria.
Do peso de um monumento não carregueis minha sombra:
De um pouco de areia, ai! não sou ciumento.
Deixai-me apenas o espaço suficiente
Para que o infeliz que sobre minha tumba passa
Possa aí pousar os dois joelhos.
Muitas vezes no segredo da sombra e do silêncio,
Do relvado de um caixão a prece lança-se
E encontra a esperança ao lado da morte.
Com o pé sobre uma tumba temos menos apego à terra;
O horizonte é mais vasto, e a alma, mais leve,
Sobe ao céu com menos esforço.
Quebrai, entregai aos ventos, às ondas, à chama,
Este alaúde que só tem um som para responder à minha alma!
O alaúde dos Serafins vai fremir sob meus dedos.
Em breve, vivendo como eles de um imortal delírio,
Vou guiar, talvez, aos acordes da minha lira,
Céus suspensos à minha voz.
Em breve! … Mas da morte a mão pesada e muda
Acaba de tocar a corda: ela quebra-se, e lança
Um som plangente e surdo no vago dos ares.
Meu alaúde gelado cala-se… Amigos, pegai o vosso;
E que minha alma ainda passe de um mundo ao outro
Ao ruído dos vossos sagrados concertos!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-poeta-moribundo-alphonse-de-lamartine/