El poeta moribundo

Poema de Alphonse De Lamartine Colección Nuevas meditaciones poéticasÉpoca Siglo XIXImprimir

La copa de mis días se ha roto aún llena;
mi vida fuera de mi pecho huye a cada aliento;
ni besos ni suspiros pueden detenerla;
y el ala de la muerte, sobre el bronce que me llora,
en sonidos entrecortados golpea mi última hora;
¿debo gemir? ¿debo cantar?…

Cantemos, pues mis dedos aún están sobre la lira;
cantemos, pues la muerte, como al cisne, me inspira
en los bordes de otro mundo un grito melodioso.
Es un presagio feliz dado por mi genio,
si nuestra alma no es nada más que amor y armonía,
¡que un canto divino sean sus adioses!

La lira al romperse lanza un sonido más sublime;
la lámpara que se apaga de repente se reanima,
y con un brillo más puro brilla antes de expirar;
el cisne ve el cielo en su hora postrera,
solo el hombre, volviendo sus miradas hacia atrás,
cuenta sus días para llorarlos.

¿Qué son, pues, unos días para valer que se lloren?
Un sol, un sol; una hora, y luego otra hora;
la que viene se parece a la que huye;
lo que una nos trae, otra nos lo quita:
trabajo, reposo, dolor, y a veces un sueño,
he ahí el día, luego viene la noche.

¡Ah! ¡que llore, aquel cuyas manos encarnizadas
agarradas como hiedra a los despojos de los años,
ve con el porvenir derrumbarse su esperanza!
En cuanto a mí, que no he echado raíces en la tierra,
me marcho sin esfuerzo, como la hierba ligera
que se lleva el soplo de la tarde.

El poeta es semejante a las aves de paso
que no construyen sus nidos en la orilla,
que no se posan en las ramas de los bosques;
nonchalantemente mecidas sobre la corriente del agua,
pasan cantando lejos de las orillas; y el mundo
no conoce de ellas nada, sino su voz.

Jamás ninguna mano sobre la cuerda sonora
guió en sus juegos mi mano aún novata.
El hombre no enseña lo que inspira el cielo;
el arroyo no aprende a correr por su pendiente,
el águila a hendir los aires con ala independiente,
la abeja a componer su miel.

El bronce resonando en su alta morada,
bajo el martillo sagrado ora canta ora llora,
para celebrar el himeneo, el nacimiento o la muerte;
yo era como ese bronce purificado por la llama,
y cada pasión, al golpear sobre mi alma,
sacaba de ella un sublime acorde.

Tal durante la noche la arpa eolia,
mezclando a los ruidos de las aguas su queja aérea,
resuena por sí misma al soplo de los céfiros.
El viajero se detiene, asombrado de oírla,
escucha, admira y no sabría comprender
de dónde parten esos divinos suspiros.

Mi arpa fue a menudo regada con lágrimas,
pero las lágrimas son para nosotros el rocío celeste;
bajo un cielo siempre puro el corazón no madura:
en la copa aplastada el jugo del sarmiento fluye,
y el bálsamo marchito bajo el pie que lo pisotea
derrama sus perfumes sobre nuestros pasos.

Dios con un soplo ardiente había formado mi alma;
todo lo que ella abordaba se encendía con su llama:
¡don fatal! ¡y muero por haber amado demasiado!
Todo lo que he tocado se ha reducido a polvo:
así el fuego del cielo caído sobre el brezal
se apaga cuando todo se ha consumido.

¿Pero el tiempo? – Ya no es. – ¿Pero la gloria? – ¡Eh! ¿qué importa
esa eco de un vano sonido, que un siglo al otro trae?
¿Ese nombre, brillante juguete de la posteridad?
Vosotros que del porvenir le prometéis el imperio,
escuchad ese acorde que va a dar mi lira…

………………………………………..

¡Los vientos ya se lo han llevado!
¡Ah! dad a la muerte una esperanza menos frívola.
¡Y qué! ¿el recuerdo de ese sonido que se escapa
alrededor de una vana tumba resonará siempre?
Ese soplo de un moribundo, ¡qué! ¿eso es la gloria?
Pero vosotros que prometéis los tiempos a su memoria,
mortales, ¿poseéis dos días?

¡Pongo por testigos a los dioses! Desde que respiro,
mis labios nunca han pronunciado sin sonrisa
esa gran nombre inventado por el delirio humano;
cuanto más he apretado esa palabra, más la he encontrado vacía,
y la he rechazado, como una cáscara árida
que nuestros labios aprietan en vano.

En la estéril esperanza de una gloria incierta,
el hombre entrega, al pasar, a la corriente que lo arrastra
un nombre de día en día en su curso debilitado;
de ese brillante despojo juega el oleaje del tiempo;
de siglo en siglo, flota, avanza, encalla
en los abismos del olvido.

Yo lanzo un nombre más a esas olas sin ribera;
al arbitrio de los vientos, del cielo, que se hunda o sobrenade,
¿seré por ello más grande? ¿Por qué? No es más que un nombre.
El cisne que se eleva a las bóvedas eternas,
¡amigos! ¿se informa si la sombra de sus alas
flota aún sobre un vil césped?

¿Pero por qué cantabas? – Pregunta a Filomela
por qué, durante las noches, su dulce voz se mezcla
al dulce ruido de los arroyos rodando bajo la sombra.
Yo cantaba, amigos míos, como el hombre respira,
como el pájaro gime, como el viento suspira,
como el agua murmura al correr.

Amar, orar, cantar, he ahí toda mi vida.
¡Mortales! De todos esos bienes que aquí abajo el hombre envidia,
a la hora de los adioses no lamento nada;
nada excepto el ardiente suspiro que hacia el cielo se lanza,
el éxtasis de la lira, o el amoroso silencio
de un corazón apretado contra el mío.

A los pies de la belleza sentir vibrar su lira,
ver de acorde en acorde el armonioso delirio
fluir con el sonido y pasar a su seno,
hacer llover las lágrimas de esos ojos que se adoran,
como al soplo de los vientos las lágrimas de la aurora
caen de un cáliz demasiado lleno;

Ver la mirada quejumbrosa de la virgen modesta
volverse tristemente hacia la bóveda celeste,
como para volar con el sonido que huye,
luego recayendo sobre ti llena de una casta llama,
bajo sus pestañas bajadas dejar brillar su alma,
como un fuego tembloroso en la noche;

Ver pasar sobre su frente la sombra de su pensamiento,
la palabra faltar a su boca oprimida,
y de ese largo silencio oír por fin salir
esa palabra que resuena hasta en el cielo mismo,
esa palabra, la palabra de los dioses y de los hombres: … ¡Te amo!
He ahí lo que vale un suspiro.

¡Un suspiro! ¡un pesar! ¡palabra inútil!
Sobre el ala de la muerte, mi alma al cielo vuela;
voy adonde su instinto lleva nuestros deseos;
voy adonde la mirada ve brillar la esperanza;
voy adonde va el sonido que de mi laúd se lanza;
a donde han ido todos mis suspiros.

Como el pájaro que ve en las sombras fúnebres,
la fe, ese ojo del alma, ha perforado mis tinieblas;
su profético instinto me ha revelado mi suerte.
En los campos del porvenir, cuántas veces mi alma,
lanzándose hasta el cielo con alas de llama,
ha adelantado a la muerte.

No inscribáis ningún nombre sobre mi sombría morada.
Del peso de un monumento no carguéis mi sombra:
de un poco de arena, ¡ay!, no estoy celoso.
Dejadme solamente apenas bastante espacio
para que el desdichado que sobre mi tumba pasa
pueda posar en ella sus dos rodillas.

A menudo en el secreto de la sombra y del silencio,
del césped de un ataúd la plegaria se lanza
y encuentra la esperanza al lado de la muerte.
El pie sobre una tumba se aferra menos a la tierra;
el horizonte es más vasto, y el alma, más ligera,
sube al cielo con menos esfuerzo.

Romped, entregad a los vientos, a las ondas, a la llama,
¡ese laúd que no tiene más que un sonido para responder a mi alma!
El laúd de los Serafines va a vibrar bajo mis dedos.
Pronto, viviendo como ellos de un inmortal delirio,
guiaré, quizá, con los acordes de mi lira,
cielos suspendidos a mi voz.

¡Pronto! … Pero de la muerte la mano pesada y muda
acaba de tocar la cuerda: se rompe, y lanza
un sonido quejumbroso y sordo en el vago de los aires.
Mi laúd helado calla… Amigos, tomad el vuestro;
y ¡que mi alma aún pase de un mundo a otro
al ruido de vuestros sagrados conciertos!

Alphonse de Lamartine

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-poeta-moribundo-alphonse-de-lamartine/