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Lys tranquilo, Lys doce e lento
Que o vento embala, nas margens, as ervas e as plantas,
Vós rodeais os nossos campos e aldeias, lá longe,
De mil e mil meandros,
Para melhor apertar, entre os vossos braços,
A Flandres.
E vós ides e voltais,
Sem angústia e sem maré,
Outono, inverno, verão, primavera;
E tendes sempre tempo,
Como as gentes das nossas paragens.
E o vosso curso vai para as pobres casas
E os altos campanários brancos, cujos quatro abafadores
Lançam para o dia próximo,
Cada manhã, a voz dos sinos;
E as quintas e os jardins e os prados ruivos,
De que banhais o fim,
Possuem todos, para virem até vós,
Uma escada feita na terra;
E servas e lavadeiras
Descem os vacilantes degraus de pedra,
E ouvem-se as suas vozes cantar de cercado em cercado,
E ressoar, de súbito, nas aldeias,
O eco,
Quando o ruído frouxo e derramado dos baldes
Cai na água.
Sobre as vossas margens, tranquilamente, ao pé dos salgueiros,
Um velho pescador teimoso mantém, direita, a cana,
Bastão de sombra, fixo e movediço, sobre as ondas claras;
Patos brancos, de bico amarelo e lustroso, avançam,
Navegam e de repente apanham os agriões verdes
Que decoram as bordas sinuosas das vossas enseadas.
E raras barcaças passam nas vossas luzes,
Lentas e pesadas barcaças puxadas pelos sirgadores,
Cuja corda por vezes aos vossos arbustos se prende,
Enquanto ao leme, que manobra com os rins,
Negligentemente, o cachimbo nos dentes, as mãos nos bolsos,
O barqueiro se apoia e cantarola um refrão.
Lys tranquilo e familiar,
Adoram-vos no fundo das vilas e das aldeias;
Refletis os seus lutos e costeais os seus males,
Tal como, nos tempos alegres, mirai nas vossas águas
Os cortejos, as grinaldas e as bandeiras
Das romarias paroquiais.
E bem ao longe, lá longe, entre Deinze e Courtrai,
Com os vossos braços, punhos, mãos e dedos de onda
Corrois pacientemente o linho sagrado,
Vós, a mais ágil operária que há no mundo;
E o vosso obscuro labor é tão misterioso,
No fundo do pesado limo, do lodo e das cinzas,
Que em parte alguma, sob a claridade dos céus
Ó Lys! tela é tão branca como na Flandres.
E agrupais ao vosso lado as humildes gentes
Que trabalham alegremente nos seus teares ágeis,
Os finos tecidos mais claros que a neve e a prata;
O tecelão, inclinado sobre as suas tramas frágeis
Reata habilmente os fios rompidos e torcidos
E o sol que entre eles desliza a sua claridade nítida,
Ferindo o vaivém alado da lançadeira,
Transforma-a à passagem em brusco insecto de ouro.
Mesmo nos dias negros de luto, de perigo e de guerra,
Fizeste-vos, Ó Lys, a segura auxiliar
Dos velhos burgueses flamengos contra o rei francês:
As vossas águas, para os salvar, inundaram a planície,
E o exército atolou a sua vingança e o seu ódio
Na armadilha lamacenta dos vossos pântanos secretos.
Assim, Lys heroico, útil, amante e sábio
Como um movediço benefício roçais as casas,
E demorais-vos, na vossa longa viagem
Para não esquecer ninguém no fundo dos horizontes.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-lys-emile-verhaeren/