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Lys tranquilo, Lys dulce y lento
cuyo viento mece, en las orillas, las hierbas y las plantas,
rodeáis nuestros campos y nuestras aldeas, allá lejos,
con mil y mil meandros,
para tener mejor apretada, entre vuestros brazos,
a Flandes.
Y vais y volvéis,
sin angustia y sin marea,
otoño, invierno, verano, primavera;
y siempre tenéis tiempo,
como las gentes de nuestras comarcas.
Y vuestro curso se va hacia las pobres casas
y los altos campanarios blancos, cuyos cuatro abat-sons
lanzan hacia el día cercano,
cada mañana, la voz de las campanas;
y las granjas y los jardines y los prados rojizos,
cuyo extremo bañáis,
poseen todos, para venir hasta vosotros,
una escalera hecha en la tierra;
y criadas y lavanderas
descienden los vacilantes peldaños de piedra,
y se oyen sus voces cantar de cerca en cerca,
y resonar, de pronto, en las aldeas,
el eco,
cuando el ruido fláccido y derramado de los cubos
cae en el agua.
Sobre vuestros diques, tranquilamente, al pie de los sauces,
un viejo pescador terco mantiene, recta, su caña,
bastón de sombra, fijo y movedizo, sobre las olas claras;
patos blancos, de pico amarillo y lustroso, avanzan,
navegan y de pronto atrapan los berros verdes
que decoran los bordes sinuosos de vuestras ensenadas.
Y raras gabarras pasan en vuestros resplandores,
lentas y pesadas gabarras arrastradas por los sirgadores,
cuya cuerda a veces en vuestros matorrales se engancha,
mientras que al timón, que maneja con los riñones,
con indolencia, la pipa entre los dientes, las manos en los bolsillos,
el barquero se apoya y tararea un estribillo.
Lys tranquilo y familiar,
se os adora en el fondo de las villas y las aldeas;
reflejáis sus duelos y bordeáis sus males,
tal como, en tiempos alegres, miráis en vuestras aguas
los cortejos, las guirnaldas y las banderas
de las fiestas parroquiales.
Y allá a lo lejos, entre Deinze y Courtrai,
con vuestros brazos, vuestros puños, vuestras manos y vuestros dedos de onda
remojáis pacientemente el lino sagrado,
vos, la más flexible obrera que hay en el mundo;
y vuestro oscuro labor es tan misterioso,
en el fondo del pesado limo, del cieno y de las cenizas,
que en ningún otro lugar, bajo la claridad de los cielos
¡oh Lys! tela es tan blanca como en Flandes.
Y agrupáis a vuestro lado a las humildes gentes
que trabajan alegremente en sus telares ágiles,
los finos tejidos más claros que la nieve y la plata;
el tejedor, inclinado sobre sus tramas frágiles,
anuda diestramente los hilos rotos y torcidos
y el sol que desliza entre ellos su claridad neta,
golpeando el vaivén alado de la lanzadera,
la transforma al pasar en brusco insecto de oro.
Incluso en los días negros de duelo, de peligro y de guerra,
os hicisteis, oh Lys, la segura auxiliar
de los viejos burgueses flamencos contra el rey francés:
vuestras aguas, para salvarlos, inundaron la llanura,
y el ejército hundió su venganza y su odio
en la trampa fangosa de vuestros pantanos secretos.
Así, Lys heroico, útil, amante y sabio,
como un movedizo beneficio rozáis las casas,
y os demoráis, en vuestro largo viaje,
para no olvidar a nadie en el fondo de los horizontes.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-lys-emile-verhaeren/