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Muitas vezes na montanha, à sombra do velho carvalho,
Ao pôr do sol, tristemente me sento;
Passeio ao acaso os olhares pela planície,
Cujo quadro mutável se desenrola a meus pés.
Aqui ruge o rio de vagas espumantes;
Serpenteia, e mergulha num lointain obscuro;
Ali o lago imóvel estende suas águas dormentes
Onde a estrela da tarde se levanta no azul.
No cimo destes montes coroados de bosques sombrios,
O crepúsculo ainda lança um último raio;
E o carro vaporoso da rainha das sombras
Sobe, e já branqueia as bordas do horizonte.
Entretanto, lançando-se da flecha gótica,
Um som religioso se espalha nos ares:
O viajante para, e o sino rústico
Aos últimos ruídos do dia mistura santos concertos.
Mas a estes doces quadros minha alma indiferente
Não experimenta diante deles nem encanto nem transportes;
Contemplo a terra como uma sombra errante
O sol dos vivos não aquece mais os mortos.
De colina em colina em vão levando minha vista,
Do sul ao aquilão, da aurora ao poente,
Percorro todos os pontos da imensa extensão,
E digo: « Em parte alguma a felicidade me espera. »
Que me importam estes vales, estes palácios, estas choupanas,
Vãos objetos cujo encanto para mim voou?
Rios, rochedos, florestas, solidões tão queridas,
Falta-vos um único ser, e tudo está despovoado!
Que o giro do sol comece ou acabe,
Com olho indiferente o sigo no seu curso;
Num céu sombrio ou puro, que se deite ou se levante,
Que importa o sol? nada espero dos dias.
Quando o pudesse seguir na sua vasta carreira,
Meus olhos veriam por toda a parte o vazio e os desertos:
Nada desejo de tudo o que ele ilumina;
Nada peço ao imenso universo.
Mas talvez além dos limites da sua esfera,
Lugares onde o verdadeiro sol ilumina outros céus,
Se eu pudesse deixar meu despojo à terra,
O que tanto sonhei apareceria a meus olhos!
Lá, embriagar-me-ia na fonte onde aspiro;
Lá, reencontraria a esperança e o amor,
E aquele bem ideal que toda alma deseja,
E que não tem nome na estada terrestre!
Que não pudesse eu, levado no carro da Aurora,
Vago objeto de meus votos, lançar-me até ti!
Na terra de exílio por que fico ainda?
Não há nada em comum entre a terra e mim.
Quando a folha dos bosques cai na pradaria,
O vento da tarde levanta-se e a arranca aos vales;
E eu, sou semelhante à folha murcha:
Levai-me como ela, tempestuosos aquilões!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-isolamento-alphonse-de-lamartine/