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A menudo en la montaña, a la sombra del viejo roble,
al ponerse el sol, tristemente me siento;
paseo al azar mis miradas por la llanura,
cuyo cuadro cambiante se despliega a mis pies.
Aquí ruge el río con olas espumosas;
serpentea y se hunde en un lejano oscuro;
allí el lago inmóvil extiende sus aguas dormidas
donde la estrella de la tarde se alza en el azul.
En la cima de estos montes coronados de bosques sombríos,
el crepúsculo aún arroja un último rayo;
y el carro vaporoso de la reina de las sombras
sube, y ya blanquea los bordes del horizonte.
Sin embargo, lanzándose de la flecha gótica,
un son religioso se esparce en los aires:
el viajero se detiene, y la campana rústica
a los últimos ruidos del día mezcla santos conciertos.
Pero ante estos dulces cuadros mi alma indiferente
no experimenta ante ellos ni encanto ni transportes;
contemplo la tierra como una sombra errante;
el sol de los vivos ya no calienta a los muertos.
De colina en colina en vano llevando mi vista,
del sur al aquilón, de la aurora al ocaso,
recorro todos los puntos de la inmensa extensión,
y digo: «En ninguna parte me espera la felicidad.»
¿Qué me importan estos valles, estos palacios, estas chozas,
vanos objetos cuyo encanto para mí ha volado?
Ríos, rocas, bosques, soledades tan queridas,
¡os falta un solo ser, y todo está despoblado!
Que el giro del sol o comience o acabe,
con ojo indiferente lo sigo en su curso;
en un cielo sombrío o puro, que se ponga o se levante,
¿qué importa el sol? Nada espero de los días.
Cuando pudiera seguirlo en su vasta carrera,
mis ojos verían por doquier el vacío y los desiertos:
nada deseo de todo lo que él ilumina;
nada pido al inmenso universo.
Pero quizá más allá de los límites de su esfera,
lugares donde el verdadero sol ilumina otros cielos,
si pudiera dejar mi despojo a la tierra,
¡lo que tanto he soñado aparecería ante mis ojos!
Allí, me embriagaría en la fuente a la que aspiro;
allí, encontraría de nuevo la esperanza y el amor,
y ese bien ideal que toda alma desea,
y que no tiene nombre en la terrestre morada.
¡Quién pudiera, llevado en el carro del Alba,
vago objeto de mis votos, lanzarme hasta ti!
En la tierra de exilio, ¿por qué permanezco todavía?
No hay nada en común entre la tierra y yo.
Cuando la hoja de los bosques cae en la pradera,
el viento de la tarde se levanta y la arranca de los valles;
y yo, soy semejante a la hoja marchita:
¡llevadme como a ella, tormentosos aquilones!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-aislamiento-alphonse-de-lamartine/