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É uma noite de verão; noite cujas vastas asas
Fazem jorrar no azul milhares de faíscas;
Que, reavivando o céu como um espelho embaciado,
Permite ao olhar encantado sondar-lhe o infinito;
Noite em que o firmamento, despido de nuvens,
Deste livro de fogo reabre todas as páginas!
No último cume dos montes, de onde o olhar
Num horizonte turvo se espalha ao acaso,
Sento-me em silêncio, e deixo meu pensamento
Flutuar como um mar onde a lua é embalada.
O harmonioso Éter, nas suas vagas de azul,
Envolve os montes num fluido mais puro;
Seus contornos que ele apaga, seus cimos que ele desfaz,
Parecem nadar no ar e tremer no espaço,
Como se vê até ao fundo de um mar em repouso
A sombra da sua ribeira, ondular sob as ondas!
Sob este dia sem raio, mais sereno que uma aurora,
Aos olhos contemplativos a terra parece desabrochar;
Ela desenrola ao longe os seus horizontes diversos
Onde brincou a mão que esculpiu o universo!
Ali, semelhante à vaga, uma colina ondula,
Ali, o outeiro persegue o outeiro que recua,
E o vale, velado de verdejantes cortinas,
Escava-se como um leito para a sombra e para as águas;
Aqui estende-se a planície, onde, como na praia,
A vaga das espigas se abaixa e se levanta;
Ali, parecido à serpente cujos nós se romperam,
O rio, reatando os seus fluxos interrompidos,
Traça ao seu curso de prata meandros sem número,
Perde-se sob a colina e reaparece na sombra:
Como uma nuvem negra, as profundas florestas
Com uma mancha acinzentada sombreiam os campos,
E mais longe, onde a praia em crescente se dobra,
Onde o olhar confuso se afoga nos vapores,
Um golfo de mar, de ilhas entrecortado,
Dos brancos reflexos do céu pela lua atingido,
Como um vasto espelho, quebrado sobre o pó,
Reflete no escuro fragmentos de luz.
Como é divino o lar do homem, quando a noite
Da vida tormentosa assim sufoca o ruído!
Este sono que do alto cai com o orvalho
E abranda o curso da vida esgotada,
Parece pairar também sobre todos os elementos,
E de tudo o que vive acalmar os batimentos;
Um silêncio piedoso estende-se sobre a natureza,
O rio tem seu brilho, mas já não tem seu murmúrio,
Os caminhos estão desertos, as choupanas sem voz,
Nenhuma folha treme na abóbada dos bosques,
E o mar ele mesmo, expirando na sua ribeira,
Rola a custo na praia uma onda plangente;
Dir-se-ia, vendo este mundo sem ecos,
Onde o ouvido goza de um mágico repouso,
Onde tudo é majestade, crepúsculo, silêncio,
E cuja existência só o olhar atesta,
Que se contempla em sonho, através do passado,
O fantasma de um mundo onde a vida cessou!
Somente, nos troncos dos pinheiros de largas copas,
Cujos grupos esparsos crescem sobre estes abismos,
O hálito da noite, que se quebra por vezes,
Espalha de longe em longe harmoniosas vozes,
Como para atestar, no seu cimo sonoro,
Que este mundo, adormecido, palpita e vive ainda.
Um mundo está adormecido sob a abóbada dos céus?
Mas na própria abóbada onde se elevam meus olhos,
Quantos mundos novos, quantos sóis sem número,
Traídos pelo seu esplendor, cintilam na sombra!
Os signos esgotados gastam-se a contá-los,
E a alma infatigável está cansada de subir até eles!
Os séculos, acusando seu alfabeto estéril,
Destes astros sem fim nomearam apenas um em mil;
Que digo eu! Nos confins dos céus, viram apenas ondular
Os moribundos lampejos deste longínquo foco;
Ali o antigo Orion das noites, penetrando os véus
De que Job primeiro nomeou as sete estrelas;
O navio sulcando o éter silencioso,
O boieiro cujo carro se arrasta nos céus,
A lira de cordas de ouro, o cisne de brancas asas,
O corcel que do céu tira faíscas,
A balança inclinando seu prato incerto,
Os loiros cabelos entregues ao sopro da manhã,
O carneiro, o touro, a águia, o sagitário,
Tudo o que os pastores contemplavam sobre a terra,
Tudo o que os heróis queriam eternizar,
Tudo o que os amantes puderam divinizar,
Transportado para o céu por comoventes emblemas,
Não pôde dar nomes a esses brilhantes sistemas.
Os céus para os mortais são um livro entreaberto,
Linha a linha aos seus olhos pela natureza oferecido;
Cada século a custo decifra uma página,
E diz: Aqui termina esta magnífica obra:
Mas sem cessar o dedo do celeste escritor
Vira mais uma folha deste livro divino,
E o olho vê, deslumbrado por estes brilhantes mistérios,
Cintilar sem fim mais belos caracteres!
Que digo eu? A cada vigília, um sábio audacioso
No espaço sem bordas abre para si novos céus;
Desde que o cristal que aproxima os mundos
Fura do vasto Éter as distâncias profundas,
E leva o olhar ao infinito perdido,
Até onde o olho do cálculo recua confundido,
Os céus abriram-se como uma abóbada sombria
Que ao quebrar-se deixa desvanecer sua sombra;
Seus fogos multiplicados mais que o átomo errante
Que um raio transparente do sol ilumina,
Separados ou agrupados, por camadas, por andares,
Em vagas, em espuma, inundaram suas praias,
Tão numerosos, tão comprimidos, que nosso olho deslumbrado,
Que persegue no espaço um astro desvanecido,
Vê cem vezes no campo que sua pálpebra abrange
Mundos circularem em torrentes de poeira!
Mais longe estão esses lampejos que nossos antepassados tomaram
Pelas gotas do leite que alimentava os deuses;
Não se enganavam: essas pérolas de luz,
Que da noite longínqua embranqueceram a carreira,
São astros futuros, germes inflamados
Que a mão sempre cheia semeou para os tempos,
E que o espírito de Deus, sob suas asas fecundas,
Da sua sombra de fogo choca no berço dos mundos.
É daí que, tomando voo ao dia escrito,
Como uma nova águia que escapa do ninho,
Começam sem guia e descrevem sem traço
A elipse radiosa no meio do espaço,
E vão, quebrando com o choque um astro no seu declínio,
Renovar céus sempre na sua manhã.
E o homem, no entanto, este insecto invisível,
Rastejando nos sulcos de um globo imperceptível,
Mede destes fogos as grandezas e os pesos,
Atribui-lhes seu lugar e sua rota e suas leis,
Como se, nas suas mãos que o compasso acabrunha,
Fizesse rolar esses sóis como grãos de areia!
Cada átomo de fogo que no imenso éter
No abismo das noites o olho distraído vê flutuar,
Cada faísca errante nos confins do empíreo,
De que cintila ao morrer o lampejo azulado,
Cada mancha de leite que embranquece o horizonte,
Cada matiz do céu que nem sequer tem um nome,
São outros tantos sóis, reis de outros tantos sistemas,
Que, de segundos sóis se coroando eles mesmos,
Guiam, gravitando nestas imensidades,
Cem planetas ardendo dos seus fogos emprestados,
E ocupam no éter cada um tanto espaço
Quanto o sol do homem ao girar abrange,
Ele, sua lua e sua terra, e o astro da manhã,
E Saturno escurecido pelo seu anel distante!
Oh! como são grandes os teus céus! e como o espírito do homem
Se dobra e cai do alto, meu Deus! quando te nomeia!
Quando, descendo da cúpula onde seus olhos se extraviavam,
Átomo, se mede com o infinito dos céus,
E que, da tua grandeza suspeitando o prodígio,
Seu olhar se deslumbra, e que ele diz: Que sou eu?
Oh! que sou eu, Senhor! diante dos céus e de ti?
Da tua imensidade o peso pesa sobre mim,
Iguala-me ao nada, apaga-me, acabrunha-me,
E estimo-me menos que um desses grãos de areia,
Pois essa areia rolada pelas ondas inconstantes,
Se tem menos extensão, ai! tem mais tempo;
Ela preencherá sempre seu vazio no espaço
Quando eu já não terei nem nome, nem tempo, nem lugar;
Sua sorte é diante de ti menos triste que a minha,
O insensível nada não sente que não é nada
Não se corrói para engrandecer seu ser,
Não quer nem subir, nem julgar, nem conhecer,
De um imenso desejo não é agitado;
Morto, não sonha uma imortalidade!
Não tem este horror da minha alma oprimida,
Pois não carrega o peso do teu pensamento!
Ai! porque subiram tão alto os meus olhos?
Era feliz em baixo na minha obscuridade,
Meu canto no espaço e meu relâmpago de vida
Pareciam-me uma sorte quase digna de inveja;
Olhava do alto esta erva; comparando,
Desprezava o insecto e achava-me grande;
E agora, afogado no abismo do ser,
Duvido que um olhar do Deus que nos fez nascer
Me possa distinguir dele, vil, rastejante,
Tão baixo, tão longe dele, tão vizinho do nada!
E deixo-me ir na minha dor profunda,
Como uma pedra no fundo dos abismos da onda;
E meu próprio olhar, como envergonhado de si,
Com um vil desdém se desvia de mim,
E digo em mim mesmo à minha alma que duvida:
Vai, tua sorte não vale o olhar que te custa!
E meus olhos secos caem de novo cá em baixo,
E vejo a relva que floresce sob meus passos,
E ouço zumbir sob a erva que piso
Essas vagas de seres vivos que cada sulco rola:
Átomos animados pelo sopro divino,
Cada raio do dia eleva sem fim,
O minuto basta para completar seu ser,
Seus turbilhões flutuantes caem para renascer,
A areia está viva, o éter está semeado,
E o ar que respiro está ele mesmo animado;
E de onde vem esta vida, e de onde pode ela desabrochar,
Se não do olhar onde se acende a aurora?
Quem faria germinar a erva e florescer a relva,
Se este olhar divino não lhes levasse o seu raio?
Este olho abaixa-se portanto sobre toda a natureza,
Não tem pois nem desprezo, nem favor, nem medida,
E diante do infinito para quem tudo é igual,
É pois tão grande ser homem como sol!
E sinto este raio aquecer-me com sua chama,
E meu coração consola-se, e digo à minha alma:
Homem ou mundo aos seus pés, tudo é indiferente,
Mas alegremo-nos, pois nosso mestre é grande!
Flutuai, sóis das noites, iluminai as esferas;
Zumbi sob a vossa erva, insectos efémeros;
Rendamos glória lá em cima, e nas nossas profundezas,
Vós pelo vosso nada, e vós pelas vossas grandezas,
E tu pelo teu pensamento, homem! grandeza suprema,
Espelho que ele criou para se admirar a si mesmo,
Eco que na sua obra ele tão longe lançou,
A fim de que seu santo nome fosse por toda a parte repetido.
Que esta humildade que diante dele me abaixa
Seja uma sublime homenagem, e não uma tristeza;
E que sua vontade, demasiado alta para nossos olhos,
Seja feita sobre a terra, assim como nos céus!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-infinito-nos-ceus-alphonse-de-lamartine/