Français
English
Italiano
Deutsch
Português
Es una noche de verano; noche cuyas vastas alas
Hacen brotar en el azul miles de chispas;
Que, reavivando el cielo como un espejo empañado,
Permite al ojo encantado sondear su infinito;
¡Noche en que el firmamento, despojado de nubes,
De este libro de fuego reabre todas las páginas!
En la última cumbre de los montes, desde donde la mirada
En un horizonte turbio se derrama al azar,
Me siento en silencio, y dejo mi pensamiento
Flotar como un mar donde la luna es mecida.
El armonioso Éter, en sus olas de azur,
Envuelve los montes con un fluido más puro;
Sus contornos que él apaga, sus cimas que él borra,
Parecen nadar en el aire y temblar en el espacio,
¡Como se ve hasta el fondo de un mar en reposo
La sombra de su ribera, ondular bajo las olas!
Bajo esta luz sin rayo, más serena que una aurora,
A los ojos contemplativos la tierra parece abrirse;
Despliega a lo lejos sus diversos horizontes
¡Donde jugó la mano que esculpió el universo!
Allí, semejante a la ola, una colina ondula,
Allí, la loma persigue a la loma que retrocede,
Y el valle, velado por verdosos cortinajes,
Se ahueca como un lecho para la sombra y las aguas;
Aquí se extiende la llanura, donde, como en la playa,
La ola de las espigas se abaja y se levanta;
Allí, parecido a la serpiente cuyos nudos se han roto,
El río, reanudando sus olas interrumpidas,
Traza en su curso de plata meandros sin número,
Se pierde bajo la colina y reaparece en la sombra:
Como una nube negra, los profundos bosques
Con una mancha grisácea sombrean los barbechos,
Y más lejos, donde la playa en creciente se repliega,
Donde la mirada confusa en los vapores se ahoga,
Un golfo de mar, cortado por islas,
De los blancos reflejos del cielo golpeado por la luna,
Como un vasto espejo, roto sobre el polvo,
Refleja en lo oscuro fragmentos de luz.
¡Qué divina es la morada del hombre, cuando la noche
De la vida tempestuosa ahoga así el ruido!
Este sueño que desde lo alto cae con el rocío
Y aminora el curso de la vida agotada,
Parece planear también sobre todos los elementos,
Y de todo lo que vive calmar los latidos;
Un silencio piadoso se extiende sobre la naturaleza,
El río tiene su brillo, pero ya no tiene su murmullo,
Los caminos están desiertos, las chozas sin voz,
Ninguna hoja tiembla en la bóveda de los bosques,
Y el mar mismo, expirando en su ribera,
Apenas si rueda hacia la playa una ola quejumbrosa;
Se diría, al ver este mundo sin ecos,
Donde el oído goza de un mágico reposo,
Donde todo es majestad, crepúsculo, silencio,
Y del que solo la mirada atestigua la existencia,
Que se contempla en sueños, a través del pasado,
¡El fantasma de un mundo donde la vida ha cesado!
Solo, en los troncos de los pinos de anchas cimas,
Cuyos grupos dispersos crecen sobre estos abismos,
El aliento de la noche, que se quiebra a veces,
Derrama de trecho en trecho armoniosas voces,
Como para atestiguar, en su cima sonora,
Que este mundo, adormecido, palpita y vive aún.
¿Un mundo está adormecido bajo la bóveda de los cielos?
Pero en la bóveda misma donde se elevan mis ojos,
¡Cuántos mundos nuevos, cuántos soles sin número,
Delatados por su esplendor, centellean en la sombra!
Los signos agotados se gastan en contarlos,
¡Y el alma infatigable está cansada de subir por ellos!
Los siglos, acusando su alfabeto estéril,
De estos astros sin fin solo han nombrado uno entre mil;
¡Qué digo! En los bordes de los cielos, solo han visto ondular
Los moribundos resplandores de este hogar lejano;
Allí el antiguo Orión de las noches rasgando los velos
Cuyas siete estrellas Job nombró el primero;
La nave hendiendo el éter silencioso,
El boyero cuyo carro se arrastra en los cielos,
La lira de cuerdas de oro, el cisne de alas blancas,
El corcel que del cielo arranca chispas,
La balanza inclinando su fiel incierto,
Los rubios cabellos entregados al soplo de la mañana,
El carnero, el toro, el águila, el sagitario,
Todo lo que los pastores contemplaban sobre la tierra,
Todo lo que los héroes querían eternizar,
Todo lo que los amantes han podido divinizar,
Transportado al cielo por conmovedores emblemas,
No ha podido dar nombres a estos brillantes sistemas.
Los cielos para los mortales son un libro entreabierto,
Línea a línea a sus ojos por la naturaleza ofrecido;
Cada siglo con pena descifra una página,
Y dice: Aquí termina esta magnífica obra:
Pero sin cesar el dedo del celeste escritor
Gira una hoja más de este libro divino,
Y el ojo ve, deslumbrado por estos brillantes misterios,
¡Centellear sin fin más hermosos caracteres!
¿Qué digo? En cada vigilia, un sabio audaz
En el espacio sin bordes se abre nuevos cielos;
Desde que el cristal que acerca los mundos
Perfora del vasto Éter las distancias profundas,
Y lleva la mirada al infinito perdido,
Hasta donde el ojo del cálculo retrocede confundido,
Los cielos se han abierto como una bóveda sombría
Que al romperse deja desvanecerse su sombra;
Sus fuegos multiplicados más que el átomo errante
Que ilumina del sol un rayo transparente,
Separados o agrupados, por capas, por pisos,
En olas, en espuma, han inundado sus playas,
Tan numerosos, tan apretados, que nuestro ojo deslumbrado,
Que persigue en el espacio un astro desvanecido,
Ve cien veces en el campo que abarca su párpado
¡Mundos circular en torrentes de polvo!
Más lejos están esos resplandores que tomaron nuestros antepasados
Por las gotas de leche que alimentaba a los dioses;
No se engañaban: estas perlas de luz,
Que de la noche lejana han blanqueado la carrera,
Son astros futuros, gérmenes inflamados
Que la mano siempre llena ha sembrado para los tiempos,
Y que el espíritu de Dios, bajo sus alas fecundas,
Con su sombra de fuego incuba en la cuna de los mundos.
De allí es de donde, tomando su vuelo al día escrito,
Como un aguilucho nuevo que escapa del nido,
Comienzan sin guía y describen sin huella
La elipse radiante en medio del espacio,
Y van, rompiendo con el choque un astro en su declive,
A renovar cielos siempre en su mañana.
Y el hombre, sin embargo, ese insecto invisible,
Arrastrándose en los surcos de un globo imperceptible,
Mide de esos fuegos las grandezas y los pesos,
Les asigna su lugar y su ruta y sus leyes,
¡Como si, en sus manos que el compás abruma,
Hiciera rodar esos soles como granos de arena!
Cada átomo de fuego que en el inmenso éter
En el abismo de las noches el ojo distraído ve flotar,
Cada chispa errante en los bordes del empíreo,
De la que centellea al morir la luz azulada,
Cada mancha de leche que blanquea el horizonte,
Cada matiz del cielo que ni siquiera tiene un nombre,
Son otros tantos soles, reyes de otros tantos sistemas,
Que, coronándose ellos mismos de segundos soles,
Guían, gravitando en estas inmensidades,
Cien planetas ardiendo con sus fuegos prestados,
Y ocupan en el éter cada uno tanto espacio
Como el sol del hombre al girar abarca,
Él, su luna y su tierra, y el astro de la mañana,
¡Y Saturno oscurecido por su anillo lejano!
¡Oh! ¡Qué grandes son tus cielos! Y cómo el espíritu del hombre
¡Se dobla y cae desde lo alto, Dios mío, cuando te nombra!
Cuando, descendiendo de la cúpula donde se extraviaban sus ojos,
Átomo, se mide con el infinito de los cielos,
Y que, sospechando el prodigio de tu grandeza,
Su mirada se deslumbra, y se dice: ¿Qué soy yo?
¡Oh! ¿Qué soy yo, Señor, ante los cielos y tú?
El peso de tu inmensidad pesa sobre mí,
Me iguala a la nada, me borra, me abruma,
Y me estimo menos que uno de esos granos de arena,
Pues esta arena rodada por las olas inconstantes,
Si tiene menos extensión, ¡ay! tiene más tiempo;
Llenará siempre su vacío en el espacio
Cuando yo ya no tenga ni nombre, ni tiempo, ni lugar;
Su suerte ante ti es menos triste que la mía,
La insensible nada no siente que no es nada,
No se roe para agrandar su ser,
No quiere ni subir, ni juzgar, ni conocer,
De un inmenso deseo no es agitada;
¡Muerta, no sueña con una inmortalidad!
No tiene ese horror de mi alma oprimida,
¡Pues no lleva el peso de tu pensamiento!
¡Ay! ¿Por qué tan alto han subido mis ojos?
Era feliz abajo en mi oscuridad,
Mi rincón en la extensión y mi relámpago de vida
Me parecían una suerte casi digna de envidia;
Miraba desde lo alto esta hierba; comparando,
Despreciaba al insecto y me encontraba grande;
Y ahora, ahogado en el abismo del ser,
Dudo que una mirada del Dios que nos hizo nacer
Pueda distinguirme de él, vil, arrastrándome,
¡Tan bajo, tan lejos de él, tan vecino de la nada!
Y me dejo llevar por mi dolor profundo,
Como una piedra al fondo de los abismos del agua;
Y mi propia mirada, como avergonzada de sí,
Con un vil desdén se aparta de mí,
Y me digo a mí mismo, a mi alma que duda:
¡Vete, tu suerte no vale la mirada que te cuesta!
Y mis ojos secos vuelven a caer aquí abajo,
Y veo el césped que florece bajo mis pasos,
Y oigo zumbar bajo la hierba que pisoteo
Esos flujos de seres vivientes que cada surco arrastra:
Átomos animados por el soplo divino,
Cada rayo del día eleva sin fin,
El minuto basta para completar su ser,
Sus torbellinos flotantes caen para renacer,
La arena está viva, el éter está sembrado de ellos,
Y el aire que respiro está él mismo animado;
Y de dónde viene esta vida, y de dónde puede brotar,
Si no es de la mirada donde se enciende la aurora?
¿Quién haría germinar la hierba y florecer el césped,
Si esa mirada divina no proyectara en ellos su rayo?
Ese ojo se abaja, pues, sobre toda la naturaleza,
No tiene, pues, ni desprecio, ni favor, ni medida,
Y ante el infinito para quien todo es igual,
¡Es, pues, tan grande ser hombre como sol!
Y siento ese rayo calentarme con su llama,
Y mi corazón se consuela, y digo a mi alma:
Hombre o mundo a sus pies, todo es indiferente,
¡Mas alegrémonos, pues nuestro dueño es grande!
Flotad, soles de las noches, iluminad las esferas;
Zumbad bajo vuestra hierba, insectos efímeros;
Demos gloria allá arriba, y en nuestras profundidades,
Vosotros por vuestra nada, y vosotros por vuestras grandezas,
¡Y tú por tu pensamiento, hombre! grandeza suprema,
Espejo que él creó para admirarse a sí mismo,
Eco que en su obra ha lanzado tan lejos,
Para que su santo nombre fuera repetido en todas partes.
Que esta humildad que ante él me abaja
Sea un sublime homenaje, y no una tristeza;
¡Y que su voluntad, demasiado alta para nuestros ojos,
Sea hecha en la tierra, así como en los cielos!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-infinito-en-los-cielos-alphonse-de-lamartine/