O heresiarca, Poema de Emile Verhaeren

E ali, esse monge negro, vestido de um hábito de luto,
Constrói, no seu pensamento, um monumento de orgulho.

Ele ergue-o, sozinho, com as suas mãos taciturnas,
Durante a vigília ardente e as febres noturnas.

Ele levanta-o, de um jato, sobre os Credos boquiabertos,
Como um farol de pedra à beira dos oceanos,

Ele sela nele o seu ímpeto e o seu ardor místico,
E a sua falsa ciência e a sua dúvida ascética,

Ele atira-lhe a sua força e a sua razão de ferro
E o fogo da sua alma e o grito da sua carne,

E a obra está ali, de pé, como uma torre viva,
Dardando sempre mais alto o seu tranquilo espanto,

Emprestando a sua grandeza ao seu isolamento,
Sob o desafio sereno e claro do firmamento,

Enquanto que no cimo das rígidas espirais
Brilham sinistramente, como joias pálidas,

Como frios olhares, medindo Deus nos céus,
Os blasfemos do grande monge silencioso.

Assim vive ele, tal como um suspeito entre os seus irmãos,
Túmulo deserto, vazio de vasos cinerários,

Danado de sombra e de noite, que Satanás rói e morde,
Leproso moral, aquecendo contra a pele a morte,

O coração torturado, durante noites inteiras,
A boca morta aos cantos sagrados, morta às preces,

O cérebro fatigado de enormes tensões,
Os olhos queimados ao fogo vermelho das visões,

A coragem hesitante, apesar das clarividências,
A romper assustadoramente o canto gregoriano das crenças,

Que pelo mundo inteiro vão tomando o seu voo
E cuja Roma, lá longe, é o pombal de ouro,

Até ao dia em que, impelido pelo seu ódio demasiado forte,
Ele se possui enfim e clama a sua fé morta

E se apruma maciço, sob o azul desdobrado,
Com a sua larga testa vermelha de fulminado.

Então ele será grande da grandeza humana,
O seu orgulho flamejará sob o raio romano,

O seu nome será gritado na raiva e no amor,
A sua sombra, projetada, escurecerá o dia,

As pregações, os escritos, as dietas, as escolas,
As seitas germinarão em torno das suas palavras,

O mundo inteiro, prometido pelos papas aos reis,
Sobre o velho solo cristão verá tremer a cruz,

As disputas, os gritos, as querelas, os ódios,
As paixões e os furores, rompendo as suas correntes,

Tal como um rebanho ruivo de grandes feras soltas,
Triturarão, entre os seus dentes, os dogmas secos,

Um vento vindo dos antigos confins da terra
Apagará os archotes em torno do santuário,

E a noite enchê-lo-á lúgubre, como um caixão,
Desde o altar deserto até aos degraus da soleira,

Enquanto que no horizonte luzirão incêndios,
Gládios furiosos e báculos brandidos.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-heresiarca-emile-verhaeren/