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Y allí, ese monje negro, que viste un sayal de luto,
Construye, en su pensamiento, un monumento de orgullo.
Lo edifica, él solo, con sus manos taciturnas,
Durante la vigilia ardiente y las fiebres nocturnas.
Lo alza, de un solo trazo, sobre los Credos boquiabiertos,
Como un faro de piedra al borde de los océanos,
Sella en él su ímpetu y su ardor místico,
Y su falsa ciencia y su duda ascética,
Arroja allí su fuerza y su razón de hierro
Y el fuego de su alma y el grito de su carne,
Y la obra está ahí, en pie, como una torre viviente,
Lanzando siempre más alto su tranquilo espanto,
Tomando su grandeza de su aislamiento,
Bajo el desafío sereno y claro del firmamento,
Mientras que en la cima de las rígidas espirales
Lucen siniestramente, como joyas pálidas,
Como frías miradas, retando a Dios en los cielos,
Las blasfemias del gran monje silencioso.
*
Así vive, como un sospechoso entre sus hermanos,
Tumba desierta, vaciada de vasos cinerarios,
Condenado de sombra y de tarde, que Satán roe y muerde,
Leproso moral, calentando contra su piel la muerte,
El corazón atormentado, durante noches enteras,
La boca muerta a los cantos sagrados, muerta a las plegarias,
El cerebro fatigado de enormes tensiones,
Los ojos quemados al fuego rojo de las visiones,
El valor vacilante, a pesar de las clarividencias,
De romper espantosamente el canto llano de las creencias,
Que por el mundo entero se van tomando el vuelo
Y cuyo palomar de oro es, allá lejos, Roma,
Hasta el día en que, empujado por su odio demasiado fuerte,
Se posee por fin y clama su fe muerta
Y se yergue macizo, bajo el azur desplegado,
Con su ancha frente bermeja de fulminado.
*
Entonces será grande de la grandeza humana,
Su orgullo llameará bajo el rayo romano,
Su nombre será gritado en la rabia y el amor,
Su sombra, proyectada, oscurecerá el día,
Las prédicas, los escritos, las dietas, las escuelas,
Las sectas germinarán en torno a sus palabras,
El mundo entero, prometido por los papas a los reyes,
Sobre el viejo suelo cristiano verá temblar la cruz,
Las disputas, los gritos, las querellas, los odios,
Las pasiones y los furores, rompiendo sus cadenas,
Como un rebaño rojizo de grandes fieras sueltas,
Triturarán, entre sus dientes, los dogmas secos,
Un viento venido de los antiguos confines de la tierra
Apagará las antorchas en torno al santuario,
Y la noche lo llenará sombría, como un ataúd,
Desde el altar desierto hasta los peldaños del umbral,
Mientras que en el horizonte lucirán incendios,
Espadas furiosas y báculos blandidos.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-heresiarca-emile-verhaeren/