O berço, poema de Charles-Nérée Beauchemin

O campo, como em outros tempos,
Com o arcaz, e o cofre,
E o armário de vitral, oferece-nos
O berço de rocas de madeira.

No coração de um cerejeira-brava vermelha,
O avô talhou as peças;
E a curva dos longos berços
Ilustra a ingénua goiva.

Que a mãe nele deite um menino,
Ou que uma criança nele respire,
O orgulho só vê o sorriso
E o vigor do lactente.

Sobre a palha deste leito rude,
Os pequenos terão um sono
Que, tal como o ar puro e o sol,
Torna mais belo, mais fresco, mais robusto.

Nos cantos da sala fechada,
A mobília poeirenta se desvanece,
Mas na alcova camponesa,
O berço antigo não descansou.

O que ele embala com tanta alegria,
Embala e embala, ano bom, ano mau,
No seu arcabouço todo oscilante,
É o ser que o céu envia.

É o filho da humilde casa,
Nutrido pela terra fecunda
Onde toda boa semente abunda,
E tudo frutifica em abundância.

Junto do leito fúnebre onde o antepassado,
O Cristo aos dedos, foi exposto,
No coração do último baptizado,
O velho coração francês vai renascer.

E o teto natal, cada dia,
Abençoa a raça triunfante
Cuja descendência imortal gera
A virtude, a força, o amor.

Charles-Nérée Beauchemin

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-berco-charles-neree-beauchemin/