Die Wiege

Gedicht von Charles-Nérée Beauchemin Sammlung Vertraute HeimatEpoche 19. JahrhundertDrucken

Das Land, wie einstmals,
Mit der Kommode und der Truhe
Und dem Glasschrank, bietet uns
Die Wiege mit hölzernen Spindeln dar.

Im Herzen eines roten Kirschbaums
Hat der Ahnherr die Stücke geschnitzt;
Und die Krümmung der langen Wiegen
Veranschaulicht das naive Hohleisen.

Mag die Mutter einen Jungen hineinlegen,
Oder mag ein Mädchen darin atmen,
Der Stolz sieht darin nur das Lächeln
Und die Kraft des Säuglings.

Auf dem Stroh dieses schlichten Bettes
Werden die Kleinen einen Schlaf haben,
Der, wie reine Luft und Sonne,
Schöner, frischer, kräftiger macht.

In den Winkeln des geschlossenen Salons
Verwelkt das staubige Mobiliar,
Doch in der ländlichen Bettnische
Hat die alte Wiege nicht geruht.

Was sie mit so viel Freude wiegt,
Wiegt und wiegt, Jahr um Jahr,
In ihrem ganz schwankenden Gestell,
Ist das Wesen, das der Himmel sendet.

Es ist das Kind des bescheidenen Hauses,
Genährt von der fruchtbaren Erde,
Wo jede gute Saat reichlich vorhanden ist
Und alles in Fülle gedeiht.

Nahe dem Totenbett, wo der Vorfahre,
Das Kruzifix in den Händen, aufgebahrt wurde,
Im Herzen des zuletzt Getauften
Wird das alte französische Herz wiedergeboren.

Und das angestammte Dach segnet, jeden Tag,
Das siegreiche Geschlecht,
Dessen unsterbliche Nachkommenschaft
Die Tugend, die Kraft, die Liebe gebiert.

Charles-Nérée Beauchemin

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-wiege-charles-neree-beauchemin/