Incontentavelmente

Poema de Emile Verhaeren Época Século XIXImprimir

A noite, cheia dos desgostos da miragem quotidiana,
Com dentes, brutal, de loucura e de fogo,
Mordo em mim o meu próprio coração e ultrajo-o
E rio-me, se ele torce o seu martírio para Deus.

Lá longe, um céu queimado de apoteoses verdes
Domina um canto de mar — e chamas de vagas
Entram, como entre feridas abertas,
Em escolhos furados de gritos e de soluços.

E o meu coração reflete-se nesta noite de tortura,
Quando a onda se corrói e se rasga nos rochedos
E se obstina contra si e que a sua armadura
De ouro e de prata rebenta e se esmigalha, aos choques.

A alegria, enfim, vem-me de sofrer por mim mesmo,
Porque eu o quero, e embriago-me com as lágrimas
Que derramo, e o meu orgulho cala o seu blasfemo
E exalta-se, sob os latidos das minhas dores.

Eu persigo os meus males e os meus vícios. Esqueço
O inextinguível tédio do meu desvario,
E quando a noite ergue o seu cálice de borra,
Eu bebo-o de um trago, incontentavelmente.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-incontentavelmente-emile-verhaeren/