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I
Para aí comprimir o peso das tuas belas pesadezes,
Os teus duplos seios frugais e saborosos que rega
O teu sangue, os teus braços curvos que a pele rosa lustra,
A tua barriga onde os pelos ruivos emitem o seu esplendor,
Tecerei os meus versos como, no fundo das aldeias,
Sentados, à soleira da sua casa, os velhos cesteiros
Misturam os vimes castanhos e brancos dos seus cestos,
Em desenhos nítidos, tirados do esmalte das ladrilhagens.
Conterão os ouros fermentados do teu corpo;
E eu carregá-los-ei como flores de festa,
Em montes maciços e loiros, ao sol, sobre a minha cabeça,
Orgulhosamente claro, como convém aos fortes.
II
A tua grande carne faz-me sonhar com as centauresas
Que Paul Rubens, com o fogo dos seus pincéis,
Incendiava as crinas ao claro, os braços em gordura,
Os seios apontados aos olhos verdes dos leõezinhos.
O teu sangue era o delas, quando ao crepúsculo,
Sob tal astro mordendo o céu de bronze à noite,
A sua grande voz chamava algum feroz Hércules
Que a noite extraviava no nevoeiro marinho;
E que os sentidos crispados de ardor para as carícias,
E o ventre sempre aberto para o desconhecido,
Os seus braços torciam o apelo lascivo para as destrezas
Dos monstros negros, lambedores de cio, sobre um corpo nu.
III
O que eu escolheria para o simbolizar,
Não seriam nem lírios, nem girassóis, nem rosas
Abrindo aos ventos roçadores a sua corola em beijo,
Nem os grandes nenúfares cujas polpas morosas
E os largos olhos frios, carregados de eternidade,
Bocejam sobre o lago claro os seus sonhos imóveis,
Nem o povo das flores despótico e fustigado
De cólera e de vento sobre as praias hostis,
Não – Mas todo fremente de aurora e de sol,
Como jatos de sangue se confundem em feixes,
Em plena floração, em pleno fausto vermelho,
Seria um maciço de dálias soberbas,
Que, no outono em fogo dos dias voluptuosos,
Na maturidade quente da matéria,
Como grandes tetas vermelhas e monstruosas,
Se endureceriam sob as mãos de ouro da luz.
IV
Os fortes sobem a vida como uma escada,
Sem ver primeiro que as mulheres nas suas passagens
Estendem para eles os seus seios, as suas frontes e os seus rostos
E os seus braços alargados em ramos de espaldeira.
Eles são os sedentos de céu, noturno matagal,
Onde arbustam fogos em de negras paisagens,
E tão alto sobem eles, seduzidos por presságios,
Que chegam finalmente ao supremo patamar.
Aí colhem frutos de astros e de cometas;
Depois descem, cansados de glória e de conquistas,
O espírito dececionado, os olhos alhures, os corações queimados;
E olhando então as mulheres que os espreitam,
Inclinam-se diante delas, de joelhos, e colocam
Entre as suas mãos de ouro os grandes mundos roubados.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-homenagem-emile-verhaeren/