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I
Um darauf zu laden die Last deiner schönen Schwere,
Deine kargen und köstlichen Doppelbrüste, die dein
Blut durchströmt, deine gewölbten Arme, die die rosa Haut glänzend macht,
Deinen Bauch, wo die roten Haare ihren Schimmer zottig häufen,
Werde ich meine Verse flechten, wie, im Hintergrund der Dörfer,
Sitzend, an der Schwelle ihres Hauses, die alten Korbflechter
Die braunen und weißen Weidenruten ihrer Körbe mischen,
In klaren Mustern, genommen vom Schmelz der Fliesen.
Sie werden die vergorenen Goldtöne deines Körpers fassen;
Und ich werde sie tragen wie Blumen des Festes,
In massigen und blonden Haufen, in der Sonne, auf meinem Haupt,
Stolz und hell, wie es den Starken ziemt.
II
Dein großer Leib lässt mich an die Kentaurengestalten denken,
Die Paul Rubens, mit dem Feuer seiner Pinsel,
Die hellen Mähnen entzündete, die Arme voll Fett,
Die Brüste auf die grünen Augen der Löwenjungen gerichtet.
Dein Blut war das ihre, als zur Dämmerung,
Unter einem solchen Gestirn, das den erzernen Himmel abends biss,
Ihre große Stimme irgendeinen wilden Herkules herbeirief,
Den die Nacht im Meeresnebel verirrte;
Und als die Sinne, vor Glut nach Zärtlichkeiten gespannt,
Und der Bauch, stets offen für das Unbekannte,
Ihre Arme den lasziven Ruf wanden zu den Listen
Der schwarzen Ungeheuer, die Brunst leckend auf einem nackten Körper.
III
Was ich wählen würde, um sie zu versinnbildlichen,
Das wären weder Lilien noch Sonnenblumen noch Rosen,
Die den streichelnden Winden ihre Krone zum Kuss öffnen,
Noch die großen Seerosen, deren mürrisches Fleisch
Und deren breite kalte Augen, beladen mit Ewigkeit,
Am klaren Teich ihre reglosen Träume gähnen,
Noch das despotische Völk der Blumen, gepeitscht
Von Zorn und Wind auf feindlichen Ufern,
Nein – sondern, ganz von Morgen und Sonne bebend,
Wie Blutströme sich in Garben vereinen,
In voller Blüte, in vollem roten Prunk,
Wäre es ein Beet prächtiger Dahlien,
Die, im feurigen Herbst der wollüstigen Tage,
In der warmen Reife der Materie,
Wie große rote und ungeheure Brüste,
Sich aufrichten unter den goldenen Händen des Lichts.
IV
Die Starken steigen das Leben hinauf wie eine Treppe,
Ohne zuerst zu sehen, dass die Frauen auf ihren Wegen
Ihnen ihre Brüste, ihre Stirnen und ihre Gesichter entgegenstrecken
Und ihre Arme, ausgebreitet wie Spalierbaumzweige.
Sie sind die nach Himmel Dürstenden, nächtliches Dickicht,
Wo Feuer in schwarzen Landschaften buschig wuchern,
Und steigen sie so hoch, verführt von Vorzeichen,
Dass sie endlich zum höchsten Absatz gelangen.
Dort pflücken sie Früchte aus Sternen und Kometen;
Dann steigen sie hinab, müde von Ruhm und Eroberungen,
Der Geist enttäuscht, die Augen woanders, die Herzen verbrannt;
Und wenn sie dann die Frauen ansehen, die ihnen auflauern,
Beugen sie sich vor ihnen, auf beiden Knien, und legen
In ihre goldenen Hände die großen gestohlenen Welten.
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-huldigung-emile-verhaeren/