Français
English
Español
Italiano
Deutsch
Quando, por um decreto das potências supremas,
O Poeta aparece neste mundo enfadado,
Sua mãe apavorada e cheia de blasfémias
Cerram os punhos contra Deus, que dela tem piedade:
— “Ah! que não tenha eu parido todo um ninho de víboras,
Em vez de nutrir esta irrisão!
Maldita seja a noite de prazeres efémeros
Em que meu ventre concebeu minha expiação!
Pois que me escolheste entre todas as mulheres
Para ser o nojo do meu triste marido,
E que não posso atirar às chamas,
Como um bilhete de amor, este monstro enfezado,
Farei recair o teu ódio que me esmaga
Sobre o instrumento maldito das tuas maldades,
E torcerei tão bem esta árvore miserável,
Que ela não poderá lançar os seus botões pestilentos!”
Ela engole assim a espuma do seu ódio,
E, sem compreender os desígnios eternos,
Ela mesma prepara no fundo da Geena
As fogueiras consagradas aos crimes maternos.
No entanto, sob a tutela invisível de um Anjo,
A Criança deserdada embriaga-se de sol,
E em tudo o que bebe e em tudo o que come
Encontra a ambrosia e o néctar vermelho.
Brinca com o vento, conversa com a nuvem,
E embriaga-se cantando o caminho da cruz;
E o Espírito que o segue na sua peregrinação
Chora ao vê-lo alegre como um pássaro dos bosques.
Todos os que ele quer amar observam-no com medo,
Ou então, encorajados pela sua tranquilidade,
Procuram quem saberá arrancar-lhe um lamento,
E fazem sobre ele o ensaio da sua ferocidade.
No pão e no vinho destinados à sua boca
Misturam cinza com impuros escarros;
Com hipocrisia atiram fora o que ele toca,
E acusam-se de ter posto os pés nos seus passos.
Sua mulher anda gritando nas praças públicas:
“Pois que me acha bastante bela para me adorar,
Farei o ofício das ídolos antigas,
E como elas quero fazer-me dourar de novo;
E embriagar-me-ei de nardo, de incenso, de mirra,
De genuflexões, de carnes e de vinhos,
Para saber se posso num coração que me admira
Usurpar rindo os homages divinos!
E, quando me aborrecer destas farsas ímpias,
Pousarei sobre ele a minha mão frágil e forte;
E as minhas unhas, iguais às unhas das harpias,
Saberão até ao seu coração abrir caminho.
Como um passarito que treme e palpita,
Arrancarei este coração todo vermelho do seu seio,
E, para saciar a minha fera favorita,
Atirar-lho-ei ao chão com desdém!”
Para o Céu, onde o seu olho vê um trono esplêndido,
O Poeta sereno levanta os seus braços pios,
E os vastos relâmpagos do seu espírito lúcido
Escondem-lhe o aspecto dos povos furiosos:
— “Sede bendito, meu Deus, que dais o sofrimento
Como divino remédio às nossas impurezas
E como a melhor e a mais pura essência
Que prepara os fortes para as santas volúpias!
Sei que guardais um lugar para o Poeta
Nas fileiras bem-aventuradas das santas Legiões,
E que o convidais à eterna festa,
Dos Tronos, das Virtudes, das Dominações.
Sei que a dor é a única nobreza
Onde nunca morderão a terra e os infernos,
E que é preciso, para tecer a minha coroa mística,
Impor todos os tempos e todos os universos.
Mas as jóias perdidas da antiga Palmira,
Os metais desconhecidos, as pérolas do mar,
Por vossa mão montados, não poderiam bastar
A este belo diadema deslumbrante e claro;
Pois ele não será feito senão de pura luz,
Colhida no foco santo dos raios primitivos,
E de que os olhos mortais, no seu esplendor inteiro,
Não são senão espelhos escurecidos e plangentes!”
Charles Baudelaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-bencao-charles-baudelaire/