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Wenn, durch einen Beschluss der höchsten Mächte,
Der Dichter in dieser gelangweilten Welt erscheint,
Ballt seine entsetzte, von Flüchen erfüllte Mutter
Die Fäuste gegen Gott, der sich ihrer erbarmt:
– „Ah! Hätte ich doch einen ganzen Knoten von Nattern geboren,
Statt diese Verhöhnung zu nähren!
Verflucht sei die Nacht mit ihren flüchtigen Freuden,
In der mein Leib meine Sühne empfangen hat!
Da du mich unter allen Frauen erwählt hast,
Der Abscheu meines traurigen Gatten zu sein,
Und ich nicht in die Flammen werfen kann,
Wie einen Liebesbrief, dieses verkrüppelte Ungeheuer,
So werde ich deinen Hass, der mich niederdrückt,
Auf das verfluchte Werkzeug deiner Bosheiten zurückfallen lassen,
Und ich werde diesen elenden Baum so sehr verdrehen,
Dass er seine pestverseuchten Knospen nicht treiben kann!“
So schluckt sie den Schaum ihres Hasses hinunter,
Und, ohne die ewigen Absichten zu verstehen,
Bereitet sie selbst im Grunde der Hölle
Die Scheiterhaufen, die mütterlichen Verbrechen geweiht sind.
Doch unter der unsichtbaren Obhut eines Engels
Berauscht sich das enterbte Kind an der Sonne,
Und in allem, was es trinkt und in allem, was es isst,
Findet es Ambrosia und roten Nektar wieder.
Es spielt mit dem Wind, spricht mit der Wolke,
Und berauscht sich singend auf dem Kreuzweg;
Und der Geist, der es auf seiner Pilgerfahrt begleitet,
Weint, es so fröhlich zu sehen wie einen Waldvogel.
Alle, die es lieben möchte, beobachten es mit Furcht,
Oder, ermutigt durch seine Ruhe,
Suchen, wer ihm eine Klage zu entlocken versteht,
Und machen an ihm die Probe ihrer Grausamkeit.
In das Brot und den Wein, die für seinen Mund bestimmt sind,
Mischen sie Asche mit unreinen Spucken;
Mit Heuchelei werfen sie weg, was es berührt,
Und beschuldigen sich, ihre Füße in seine Spuren gesetzt zu haben.
Seine Frau geht schreiend über die öffentlichen Plätze:
„Da er mich schön genug findet, um mich anzubeten,
Werde ich das Handwerk der antiken Götzenbilder treiben,
Und wie sie will ich mich neu vergolden lassen;
Und ich werde mich an Narde, Weihrauch, Myrrhe berauschen,
An Kniebeugen, an Fleisch und an Weinen,
Um zu erfahren, ob ich in einem Herzen, das mich bewundert,
Lachend die göttlichen Huldigungen usurpieren kann!
Und wenn ich dieser gottlosen Possen überdrüssig werde,
Lege ich meine zerbrechliche und starke Hand auf ihn;
Und meine Nägel, gleich den Nägeln der Harpyien,
Werden sich bis zu seinem Herzen einen Weg bahnen.
Wie ein ganz junger Vogel, der zittert und pulsiert,
Werde ich dieses Herz, ganz rot, aus seiner Brust reißen,
Und, um mein Lieblingstier zu sättigen,
Werde ich es ihm verächtlich auf den Boden werfen!“
Zum Himmel, wo sein Auge einen prächtigen Thron sieht,
Erhebt der Dichter gelassen seine frommen Arme,
Und die weiten Blitze seines klaren Geistes
Entziehen ihm den Anblick der wütenden Völker:
– „Seid gesegnet, mein Gott, der ihr das Leiden gebt
Als ein göttliches Heilmittel für unsere Unreinheiten
Und als die beste und reinste Essenz,
Die die Starken auf die heiligen Wonnen vorbereitet!
Ich weiß, dass ihr dem Dichter einen Platz bewahrt
In den seligen Reihen der heiligen Legionen,
Und dass ihr ihn zum ewigen Fest einladet,
Der Throne, der Kräfte, der Herrschaften.
Ich weiß, dass der Schmerz der einzige Adel ist,
Den die Erde und die Hölle niemals beißen werden,
Und dass man, um meine mystische Krone zu flechten,
Alle Zeiten und alle Universen aufbieten muss.
Doch die verlorenen Juwelen des antiken Palmyra,
Die unbekannten Metalle, die Perlen des Meeres,
Von eurer Hand gefasst, könnten nicht ausreichen
Für dieses schöne, blendende und klare Diadem;
Denn es wird nur aus reinem Licht gemacht sein,
Geschöpft aus dem heiligen Herd der ursprünglichen Strahlen,
Und dem gegenüber die sterblichen Augen in ihrem vollen Glanz
Nur getrübte und klagende Spiegel sind!“
Charles Baudelaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-segen-charles-baudelaire/