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A Victor Hugo
I
Nas dobras sinuosas das velhas capitais,
Onde tudo, até o horror, se torna encantamento,
Espreito, obedecendo aos meus humores fatais,
Seres singulares, decrépitos e encantadores.
Esses monstros deslocados foram outrora mulheres,
Eponina ou Laís! Monstros quebrados, corcovados
Ou torcidos, amemo-los! são ainda almas.
Sob saias rotas e sob frios tecidos
Eles rastejam, flagelados pelas brisas iníquas,
Estremecendo ao fragor rolante dos ônibus,
E apertando contra o flanco, como relíquias,
Um pequeno saco bordado de flores ou de rébus;
Eles trotam, semelhantes a marionetes;
Arrastam-se, como fazem os animais feridos,
Ou dançam, sem querer dançar, pobres guizos
Onde se pendura um Demónio sem piedade! Todos quebrados
Que estão, têm olhos penetrantes como uma broca,
Brilhantes como esses buracos onde a água dorme na noite;
Têm os olhos divinos da menina
Que se admira e ri de tudo o que reluz.
– Observaram que muitos caixões de velhas
São quase tão pequenos como o de uma criança?
A Morte sábia põe nessas urnas iguais
Um símbolo de um gosto bizarro e cativante,
E quando entrevejo um fantasma débil
Atravessando de Paris o formigante quadro,
Parece-me sempre que esse ser frágil
Vai muito suavemente para um novo berço;
A menos que, meditando sobre a geometria,
Eu não procure, ao aspeto desses membros discordes,
Quantas vezes é preciso que o operário varie
A forma da caixa onde se metem todos esses corpos.
– Esses olhos são poços feitos de um milhão de lágrimas,
Cadinhos que um metal arrefecido salpicou…
Esses olhos misteriosos têm invencíveis encantos
Para aquele que a austera Infelicidade amamentou!
II
De Frascati defunta Vestal enamorada;
Sacerdotisa de Talia, ai! cujo ponto
Enterrado sabe o nome; célebre evaporada
Que Tivoli outrora sombreou na sua flor,
Todas me embriagam; mas entre esses seres frágeis
Há quem, fazendo da dor um mel
Disse à Devoção que lhes emprestava as asas:
Hipogrifo poderoso, leva-me até ao céu!
Uma, pela sua pátria ao mal exercitada,
Outra, que o seu esposo sobrecarregou de dores,
Outra, pelo seu filho Madona transpassada,
Todas poderiam fazer um rio com as suas lágrimas!
III
Ah! quantas eu segui destas velhinhas!
Uma, entre outras, à hora em que o sol poente
Ensanguenta o céu de feridas vermelhas,
Pensativa, sentava-se à parte num banco,
Para ouvir um desses concertos, ricos de cobre,
Que os soldados por vezes inundam os nossos jardins,
E que, nessas tardes de ouro em que nos sentimos reviver,
Vertem algum heroísmo no coração dos citadinos.
Aquela, ainda direita, orgulhosa e sentindo a regra,
Sorvia avidamente esse canto vivo e guerreiro;
O seu olho por vezes abria-se como o olho de uma velha águia;
A sua fronte de mármore parecia feita para o louro!
IV
Assim caminhais, estoicas e sem queixas,
Através do caos das cidades vivas,
Mães de coração sangrento, cortesãs ou santas,
Cujos nomes outrora por todos eram citados.
Vós que fostes a graça ou que fostes a glória,
Ninguém vos reconhece! um bêbado incivil
Insulta-vos ao passar com um amor derisório;
Sobre os vossos calcanhares saltita uma criança cobarde e vil.
Envergonhadas de existir, sombras encarquilhadas,
Medrosas, costas baixas, ides ao longo dos muros;
E ninguém vos saúda, estranhos destinos!
Destroços de humanidade para a eternidade maduros!
Mas eu, eu que de longe ternamente vos vigio,
O olho inquieto, fixo nos vossos passos incertos,
Como se eu fosse vosso pai, ó maravilha!
Saboreio sem que o saibais prazeres clandestinos:
Vejo desabrochar as vossas paixões noviças;
Sombrios ou luminosos, vivi os vossos dias perdidos;
O meu coração multiplicado goza de todos os vossos vícios!
A minha alma resplandece de todas as vossas virtudes!
Ruínas! minha família! ó cérebros congéneres!
Faço-vos cada noite um solene adeus!
Onde estareis amanhã, Evas octogenárias,
Sobre quem pesa a garra medonha de Deus?
Charles Baudelaire
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-as-velhinhas-charles-baudelaire/