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An Victor Hugo
I
In den gewundenen Falten der alten Hauptstädte,
Wo alles, selbst das Grauen, sich in Zauber wandelt,
Lauere ich, gehorsam meinen verhängnisvollen Launen,
Auf seltsame Wesen, verfallen und reizend.
Diese zergliederten Ungeheuer waren einst Frauen,
Eponine oder Lais! Zerbrochene, bucklige Monster
Oder verdreht, lieben wir sie! es sind noch Seelen.
Unter durchlöcherten Unterröcken und unter kalten Stoffen
Kriechen sie, gegeißelt von den ungerechten Nordwinden,
Zitternd beim rollenden Lärm der Omnibusse,
Und drücken an ihre Hüfte, wie Reliquien,
Ein kleines Täschchen, bestickt mit Blumen oder Bilderrätseln;
Sie trippeln, ganz wie Marionetten;
Schleppen sich, wie verwundete Tiere tun,
Oder tanzen, ohne tanzen zu wollen, arme Schellen,
An die sich ein erbarmungsloser Dämon hängt! Ganz zerbrochen
Wie sie sind, haben sie Augen, stechend wie ein Bohrer,
Glänzend wie jene Löcher, in denen das Wasser in der Nacht schläft;
Sie haben die göttlichen Augen des kleinen Mädchens,
Das staunt und lacht über alles, was glänzt.
– Habt ihr bemerkt, dass manche Särge alter Frauen
Fast so klein sind wie der eines Kindes?
Der kundige Tod legt in diese gleichen Särge
Ein Symbol von bizarem und fesselndem Geschmack,
Und wenn ich ein schwaches Phantom erblicke,
Das das wimmelnde Bild von Paris durchquert,
Scheint es mir immer, dass dieses zerbrechliche Wesen
Ganz sanft zu einer neuen Wiege geht;
Es sei denn, dass ich, über Geometrie nachsinnend,
Beim Anblick dieser missgestalteten Glieder suche,
Wie oft der Arbeiter die Form der Kiste variieren muss,
In die man all diese Körper legt.
– Diese Augen sind Brunnen aus einer Million Tränen,
Schmelztiegel, die ein erkaltetes Metall besprenkelte…
Diese geheimnisvollen Augen haben unbesiegbare Reize
Für den, den das strenge Unglück säugte!
II
Von Frascati, verstorbene, verliebte Vestalin;
Priesterin der Thalia, ach! deren Souffleur,
Begraben, den Namen weiß; berühmte Leichtfertige,
Die Tivoli einst in ihrer Blüte beschattete,
Alle berauschen mich; aber unter diesen zarten Wesen
Gibt es welche, die aus dem Schmerz einen Honig machen
Und zur Hingebung, die ihnen ihre Flügel lieh, sagten:
Mächtiger Hippogreif, führe mich bis zum Himmel!
Die eine, durch ihr Vaterland zum Unglück erzogen,
Die andere, die ihr Gatte mit Schmerzen überhäufte,
Die andere, durch ihr Kind als durchbohrte Madonna,
Alle hätten mit ihren Tränen einen Fluss bilden können!
III
Ach! wie viele dieser alten Weiblein habe ich verfolgt!
Eine, unter anderen, zur Stunde, da die sinkende Sonne
Den Himmel mit roten Wunden blutig färbt,
Sinnend, setzte sich abseits auf eine Bank,
Um eines jener Konzerte zu hören, reich an Blech,
Mit denen Soldaten manchmal unsere Gärten überfluten,
Und die in jenen goldenen Abenden, wo man sich wieder leben fühlt,
Etwas Heldentum in die Herzen der Städter gießen.
Jene dort, noch aufrecht, stolz und die Regel spürend,
Sog gierig diesen lebhaften und kriegerischen Gesang;
Ihr Auge öffnete sich manchmal wie das Auge eines alten Adlers;
Ihre marmorne Stirn schien für den Lorbeer gemacht!
IV
So wandert ihr, stoisch und ohne Klagen,
Durch das Chaos der lebendigen Städte,
Mütter mit blutendem Herzen, Kurtisanen oder Heilige,
Deren Namen einst von allen genannt wurden.
Ihr, die ihr die Anmut wart oder die ihr der Ruhm wart,
Niemand erkennt euch! ein unhöflicher Trunkenbold
Beleidigt euch im Vorbeigehen mit lächerlicher Liebe;
Auf euren Fersen hüpft ein feiges und niedriges Kind.
Beschämt zu existieren, geschrumpfte Schatten,
Ängstlich, den Rücken gebeugt, streift ihr die Mauern;
Und niemand grüßt euch, seltsame Schicksale!
Trümmer der Menschheit, für die Ewigkeit reif!
Doch ich, ich, der ich euch von ferne zärtlich überwache,
Das unruhige Auge auf eure unsicheren Schritte geheftet,
Ganz als wäre ich euer Vater, o Wunder!
Koste ohne euer Wissen heimliche Freuden:
Ich sehe eure neuen Leidenschaften aufblühen;
Dunkel oder leuchtend, ich lebe eure verlorenen Tage;
Mein vervielfachtes Herz genießt alle eure Laster!
Meine Seele erstrahlt in allen euren Tugenden!
Ruinen! meine Familie! o verwandte Geister!
Ich sage euch jeden Abend einen feierlichen Abschied!
Wo werdet ihr morgen sein, achtzigjährige Evas,
Auf denen die schreckliche Klaue Gottes lastet?
Charles Baudelaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-les-petites-vieilles-charles-baudelaire/