As línguas, poema de Charles Cros

O russo é frio, quase cruel,
O alemão sibila as suas consoantes;
Itália, em vão ressoas
Com o teu beijo perpétuo.

No inglês há mel,
Miares de pessoas
Que se dizem doces e boas;
Isso serve, para o tempo atual.

As línguas do oriente? saudade
Ou cacarejo sem interesse.
Querida, quando me chamas Charles,

Com esse acento sangue igual
A linguagem que me falas,
É o francês, claro de sol.

Charles Cros

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-as-linguas-charles-cros/