Las lenguas, poema de Charles Cros

El ruso es frío, casi cruel,
el alemán sisea sus consonantes;
Italia, en vano resuenas
con tu beso perpetuo.

En el inglés hay miel,
maullidos de personas
que se dicen dulces y buenas;
sirve para el tiempo actual.

¿Las lenguas de oriente? Lamento
o cloqueo sin interés.
Querida, cuando me llamas Charles,

con ese acento color de sangre,
el lenguaje que me hablas
es el francés, claro de sol.

Charles Cros

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-las-lenguas-charles-cros/