Français
English
Español
Italiano
Deutsch
A musa
Desde que o sol, no horizonte imenso,
Passou o Caranguejo no seu eixo em chamas,
A felicidade deixou-me, e aguardo em silêncio
A hora em que me chamará o meu amigo bem-amado.
Ai! há muito que a sua morada está deserta;
Dos belos dias de outrora nada parece vivo.
Sozinha, venho ainda, coberta com o meu véu,
Pousar a minha fronte ardente na sua porta entreaberta,
Como uma viúva em pranto ao túmulo de um filho.
O poeta
Salve, minha fiel amiga!
Salve, minha glória e meu amor!
A melhor e a mais querida
É aquela que se encontra ao voltar.
A opinião e a avareza
Vêm por vezes arrebatar-me.
Salve, minha mãe e minha ama!
Salve, salve, consoladora!
Abre os teus braços, venho cantar.
A musa
Porque, coração sedento, coração cansado de esperança,
Foges tu tão frequentemente para regressares tão tarde?
Que vais tu procurar, senão algum acaso?
E que trazes tu, senão algum sofrimento?
Que fazes longe de mim, quando eu espero até ao dia?
Segues um pálido relâmpago numa noite profunda.
Não te restará dos teus prazeres do mundo
Senão um impotente desprezo pelo nosso honesto amor.
O teu gabinete de estudo está vazio quando eu chego;
Enquanto, neste balcão, inquieta e pensativa,
Olho sonhando os muros do teu jardim,
Entregas-te nas sombras ao teu mau destino.
Alguma beleza altiva retém-te na sua cadeia,
E deixas morrer esta pobre verbena
Cujos últimos ramos, em tempos mais felizes,
Deviam ser regados com as lágrimas dos teus olhos.
Esta triste verdura é o meu símbolo vivo;
Amigo, do teu esquecimento morreremos ambas,
E o seu perfume leve, como a ave que voa,
Com a minha lembrança fugirá para os céus.
O poeta
Quando passei pela pradaria,
Vi, esta noite, no caminho,
Uma flor trémula e murcha,
Uma pálida flor de rosa-canina.
Um botão verde ao lado dela
Balançava-se no arbusto;
Vi despontar uma flor nova;
A mais jovem era a mais bela:
O homem é assim, sempre novo.
A musa
Ai! sempre um homem, ai! sempre lágrimas!
Sempre os pés poeirentos e o suor na fronte!
Sempre horríveis combates e armas sangrentas;
O coração pode mentir, a ferida está no fundo.
Ai! por todos os países, sempre a mesma vida:
Cobiçar, lamentar, tomar e estender a mão;
Sempre os mesmos actores e a mesma comédia,
E, seja o que for que tenha inventado a hipocrisia humana,
Nada de verdadeiro por baixo senão o esqueleto humano.
Ai! meu bem-amado, já não és poeta.
Nada desperta mais a tua lira muda;
Afogas o coração num sonho inconstante;
E não sabes que o amor da mulher
Muda e dissipa em prantos os tesouros da tua alma,
E que Deus conta mais as lágrimas do que o sangue.
O poeta
Quando atravessei o vale,
Uma ave cantava sobre o seu ninho.
Os seus filhotes, a sua querida ninhada,
Tinham acabado de morrer na noite.
No entanto, ela cantava a aurora;
Ó minha Musa, não choreis!
A quem perde tudo, Deus resta ainda,
Deus lá em cima, a esperança cá em baixo.
A musa
E que encontrarás tu, no dia em que a miséria
Te trouxer sozinho ao lar paterno?
Quando as tuas mãos trémulas limparem o pó
Deste pobre recanto que julgas esquecer,
Com que rosto virás tu, na tua própria morada,
Procurar um pouco de calma e de hospitalidade?
Uma voz estará lá para gritar a toda a hora:
Que fizeste da tua vida e da tua liberdade?
Julgas então que se esquece tanto quanto se deseja?
Julgas que, procurando-te, te encontrarás?
Do teu coração ou de ti, qual é O poeta?
É o teu coração, e o teu coração não te responderá.
O amor tê-lo-á quebrado; as paixões funestas
Tê-lo-ão tornado de pedra ao contacto dos maus;
Não sentirás dele mais que restos medonhos,
Que ainda se agitarão, como os das serpentes.
Ó céu! quem te ajudará? que farei eu mesma,
Quando aquele que tudo pode proibir que eu te ame,
E quando as minhas asas de ouro, fremindo apesar de mim,
Me levarem até ele para me salvar de ti?
Pobre criança! os nossos amores não estavam ameaçados,
Quando nos bosques de Auteuil, perdido nos teus pensamentos,
Sob as verdes castanheiras e os choupos brancos,
Eu te aguçava à noite em desvios indolentes.
Ah! eu era jovem então e ninfa, e as dríades
Entreabriam para me ver a casca das bétulas,
E as lágrimas que corriam durante os nossos passeios
Caíam, puras como o ouro, no cristal das águas.
Que fizeste, meu amante, dos dias da tua juventude?
Quem colheu o meu fruto na minha árvore encantada?
Ai! a tua face em flor agradava à deusa
Que traz nas mãos a força e a saúde.
As lágrimas dos teus olhos insensatos empalideceram-na;
Assim como a tua beleza, perderás a tua virtude.
E eu que te amarei como uma única amiga,
Quando os deuses irritados me tirarem o teu génio,
Se eu cair dos céus, que me responderás tu?
O poeta
Pois que a ave dos bosques volteia e canta ainda
Sobre o ramo onde os seus ovos se quebraram no ninho;
Pois que a flor dos campos entreaberta à aurora,
Vendo na relva outra flor desabrochar,
Inclina-se sem murmúrio e cai com a noite,
Pois que no fundo das florestas, sob os tectos de verdura,
Se ouve a madeira morta estalar no caminho,
E pois que, atravessando a imortal natureza,
O homem não soube encontrar ciência que dure,
Senão caminhar sempre e sempre esquecer;
Pois que, até às rochas, tudo se transforma em pó;
Pois que tudo morre esta noite para reviver amanhã;
Pois que é um adubo o assassínio e a guerra;
Pois que sobre um túmulo se vê sair da terra
O fio de erva sagrado que nos dá o pão;
Ó Musa! que me importa a morte ou a vida?
Amo, e quero empalidecer; amo e quero sofrer;
Amo, e por um beijo dou o meu génio;
Amo, e quero sentir sobre a minha face emagrecida
Correr uma fonte impossível de secar.
Amo, e quero cantar a alegria e a preguiça,
A minha louca experiência e as minhas preocupações de um dia,
E quero contar e repetir sem cessar
Que, depois de ter jurado viver sem amante,
Fiz juramento de viver e de morrer de amor.
Despe de diante de todos o orgulho que te devora,
Coração inchado de amargura e que te julgaste fechado.
Ama, e renascerás; faz-te flor para desabrochar.
Depois de ter sofrido, é preciso sofrer ainda;
É preciso amar sem cessar, depois de ter amado.
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-noite-de-agosto-alfred-de-musset/