Français
English
Italiano
Deutsch
Português
La musa
Desde que el sol, en el horizonte inmenso,
ha franqueado el Cáncer sobre su eje inflamado,
la dicha me ha dejado, y aguardo en silencio
la hora en que me llame mi amigo bien amado.
¡Ay! desde hace tiempo su morada está desierta;
de los bellos días de antaño nada parece vivo.
Sola, vengo aún, cubierta con mi velo,
a posar mi frente ardiente sobre su puerta entreabierta,
como una viuda en llanto ante la tumba de un niño.
El poeta
¡Salud a mi fiel amiga!
¡Salud, mi gloria y mi amor!
La mejor y la más querida
es la que se encuentra al volver.
La opinión y la avaricia
vienen un tiempo a arrebatarme.
¡Salud, mi madre y mi nodriza!
¡Salud, salud consoladora!
Abre tus brazos, vengo a cantar.
La musa
¿Por qué, corazón sediento, corazón cansado de esperanza,
huyes tan a menudo para volver tan tarde?
¿Qué vas a buscar, sino algún azar?
¿Y qué traes, sino algún sufrimiento?
¿Qué haces lejos de mí, cuando aguardo hasta el día?
Sigues un pálido relámpago en una noche profunda.
No te quedará de tus placeres del mundo
sino un impotente desprecio por nuestro honesto amor.
Tu gabinete de estudio está vacío cuando llego;
mientras que en este balcón, inquieta y pensativa,
miro soñando los muros de tu jardín,
te entregas en la sombra a tu mal destino.
Alguna belleza altiva te retiene en su cadena,
y dejas morir esta pobre verbena
cuyos últimos ramos, en tiempos más felices,
debían ser regados con las lágrimas de tus ojos.
Esta triste verdura es mi vivo símbolo;
amigo, de tu olvido moriremos las dos,
y su perfume ligero, como el ave que vuela,
con mi recuerdo huirá hacia los cielos.
El poeta
Cuando he pasado por la pradera,
he visto, esta noche, en el sendero,
una flor temblorosa y marchita,
una pálida flor de escaramujo.
Un brote verde junto a ella
se balanceaba sobre el arbusto;
vi despuntar una flor nueva;
la más joven era la más bella:
así es el hombre, siempre nuevo.
La musa
¡Ay! ¡siempre un hombre, ay, siempre lágrimas!
¡Siempre los pies polvorientos y el sudor en la frente!
¡Siempre horribles combates y sangrientas armas!
En vano miente el corazón, la herida está en el fondo.
¡Ay! por todos los países, siempre la misma vida:
codiciar, lamentar, tomar y tender la mano;
siempre los mismos actores y la misma comedia,
y, haga lo que invente la humana hipocresía,
nada verdadero debajo sino el esqueleto humano.
¡Ay! mi bien amado, ya no sois poeta.
Nada despierta ya vuestra lira muda;
ahogáis el corazón en un sueño inconstante;
y no sabéis que el amor de la mujer
cambia y disipa en llantos los tesoros de vuestra alma,
y que Dios cuenta más las lágrimas que la sangre.
El poeta
Cuando he atravesado el valle,
un pájaro cantaba sobre su nido.
Sus pequeños, su querida nidada,
acababan de morir en la noche.
Sin embargo cantaba al alba;
¡oh, mi Musa, no lloréis!
A quien lo pierde todo, Dios le queda aún,
Dios allá arriba, la esperanza aquí abajo.
La musa
¿Y qué encontrarás el día en que la miseria
te traiga solo al hogar paterno?
Cuando tus temblorosas manos limpien el polvo
de ese pobre aposento que crees olvidar,
¿con qué frente vendrás, a tu propia morada,
a buscar un poco de calma y de hospitalidad?
Una voz estará allí para gritar a toda hora:
¿Qué has hecho de tu vida y de tu libertad?
¿Crees que se olvida tanto como se desea?
¿Crees que buscándote te encontrarás?
De tu corazón o de ti, ¿cuál es el poeta?
Es tu corazón, y tu corazón no te responderá.
El amor lo habrá roto; las pasiones funestas
lo habrán vuelto de piedra al contacto de los malvados;
no sentirás de él sino espantosos restos,
que se agitarán aún, como los de las serpientes.
¡Oh cielo! ¿quién te ayudará? ¿qué haré yo misma,
cuando quien puede todo me prohíba que te ame,
y cuando mis alas de oro, temblando a mi pesar,
me lleven hacia él para salvarme de ti?
¡Pobre niño! nuestros amores no estaban amenazados,
cuando en los bosques de Auteuil, perdido en tus pensamientos,
bajo los verdes castaños y los álamos blancos,
te fastidiaba al anochecer con rodeos indolentes.
¡Ah! yo era joven entonces y ninfa, y las dríades
entreabían para verme la corteza de los abedules,
y las lágrimas que corrían durante nuestros paseos
caían, puras como el oro, en el cristal de las aguas.
¿Qué has hecho, amante mío, de los días de tu juventud?
¿Quién me ha cogido mi fruto de mi árbol encantado?
¡Ay! tu mejilla en flor placía a la diosa
que lleva en sus manos la fuerza y la salud.
De tus ojos insensatos las lágrimas la han palidecido;
así como tu belleza, perderás tu virtud.
Y yo que te amaré como una única amiga,
cuando los dioses irritados me quiten tu genio,
si caigo de los cielos, ¿qué me responderás?
El poeta
Puesto que el ave de los bosques revolotea y canta aún
sobre la rama donde sus huevos se han roto en el nido;
puesto que la flor de los campos entreabierta al alba,
viendo sobre el césped otra flor abrirse,
se inclina sin murmullo y cae con la noche,
puesto que en el fondo de los bosques, bajo los techos de verdura,
se oye la madera muerta crujir en el sendero,
y puesto que atravesando la inmortal naturaleza,
el hombre no ha sabido encontrar ciencia que dure,
sino de caminar siempre y siempre olvidar;
puesto que hasta las rocas todo se cambia en polvo;
puesto que todo muere esta noche para revivir mañana;
puesto que es un abono el homicidio y la guerra;
puesto que sobre una tumba se ve salir de la tierra
la brizna de hierba sagrada que nos da el pan;
¡Oh Musa! ¿qué me importa la muerte o la vida?
Amo, y quiero palidecer; amo y quiero sufrir;
amo, y por un beso doy mi genio;
amo, y quiero sentir sobre mi mejilla demacrada
manar una fuente imposible de agotar.
Amo, y quiero cantar la alegría y la pereza,
mi loca experiencia y mis cuidados de un día,
y quiero contar y repetir sin cesar
que después de haber jurado vivir sin amante,
he hecho juramento de vivir y de morir de amor.
Despójate ante todos del orgullo que te devora,
corazón hinchado de amargura y que te has creído cerrado.
Ama, y renacerás; hazte flor para florecer.
Después de haber sufrido, hay que sufrir todavía;
hay que amar sin cesar, después de haber amado.
Alfred De Musset
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-noche-de-agosto-alfred-de-musset/