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Assim, meu caro, tu regressas
Do país de que me lembro
Como de um sonho,
Desses belos lugares onde a laranjeira
Nasceu para nos compensar
Do pecado de Eva.
Tu o viste, esse céu encantado
Que mostra com tanta clareza
O grande mistério;
Tão puro, que um suspiro sobe a Deus
Mais livremente do que em qualquer lugar
Que haja sobre a terra.
Tu os viste, os velhos solariegos
Dessa cidade de palácios negros
Que foi Florença,
Mais enfadonha que Milão
Onde, ao menos, quatro ou cinco vezes por ano,
Cerrito dança.
Tu a viste, sentada na água,
Trazendo alegremente o seu mezzaro,
A bela Génova,
O rosto pintado, o olho brilhante,
Que tagarela e brinca rindo
Com as suas correntes.
Tu o viste, esse antigo porto,
Onde, na sua grande linguagem morta,
A onda murmura,
Onde Stendhal, esse espírito encantador,
Preenchia tão devotamente
A sua sinecura.
Tu o viste, esse fantasma altivo
Que outrora teve o mundo inteiro
Sob o seu império.
César na sua púrpura caiu:
Num pequeno manto de abade
A sua viúva expira.
Tu te embalaste nessa onda pura
Onde Nápoles incrusta no azul
O seu mosaico,
Travesseiro dos lazzaroni
Onde nasceram o macarrão
E a música.
Que seja astuto, simples ou zombeteiro,
Não é verdade que nos deixa no coração
Um encanto estranho,
Esse povo amigo da alegria
Que daria glória e beleza
Por uma laranja?
Catânia e Palermo agradaram-te.
Nada digo disso; nós te lemos;
Mas acusam-te
De ter falado com muito ternura,
Menos como viajante que como amante,
De Siracusa.
São belos, quando faz bom tempo,
Esses olhos quase maometanos
Da Sicília;
O seu olhar tranquilo é ardente,
E bem dizer ao responder-lhes
Não é fácil.
São doces sobretudo quando, à noite,
Passa no seu dominó negro
A toppatelle.
Pode-se abordá-la sem perigo,
E dizer: «Sou estrangeiro,
Vós sois bela.»
Ísquia! É lá que se têm olhos,
É lá que um corpete amoroso
Aperta a anca.
Sobre uma meia vermelha bem esticada
Brilha, sob a saia dourada,
A mula branca.
Pobre Ísquia! muita gente não viu
As tuas raparigas senão de pés nus
Na poeira.
Vestem-nas de domingo a preço de ouro;
Mas o teu puro sol brilha ainda
Sobre a sua miséria.
Seja como for, é certo
Que não se fala latim
Nos Abruzos,
E que nunca um postilhão
Será ali filho de Apolo
Nem das nove Musas.
É bizarro, sem dúvida,
Que Minturno seja justamente
Perto de Cápua.
Lá caíram dois semideuses,
Todo borrados, um de vinho velho,
O outro de lama.
Os bandidos prenderam-te
No caminho tão temido
De Terracina?
Viste-os nos caniçais
Onde o búfalo de largas narinas
Dorme e rumina?
Ai! ai! nada viste.
Ó (como se diz) tempo desprovido
De poesia!
Essas estradas, seguras noite e dia,
São enfadonhas como um amor
Sem ciúme.
Se te desviaste um pouco,
Passeaste com certeza
Perto de Ravena,
Nessa triste e encantadora estância
Onde Byron afogou no amor
Todo o seu ódio.
Foi um pobre pequeno cocheiro
Que me levou sem embater
Até Ferrara.
Desejo que te tenha conduzido.
Não teve medo, embora fosse noite;
O caso é raro.
Pádua é um lugar muito belo,
Onde grandíssimos doutores em direito
Fizeram maravilhas;
Mas prefiro a polenta
Que se come nas margens do Brenta
Sob uma latada.
Sem dúvida também a viste,
Ainda viva, graças a Deus!
Apesar das nossas armas,
A pobre velha do Lido,
Nadando numa gota de água
Cheia de lágrimas.
Telhados soberbos! frios monumentos!
Sudário de ouro sobre ossos!
Aqui jaz Veneza.
Lá ficou o meu pobre coração.
Se me deve ser trazido de volta,
Deus o conduza!
Meu pobre coração, encontraste-o
No caminho, sob uma laje,
No fundo de um copo?
Ou naquele grande palácio Nani;
Cuja nobre pedra tantos sóis
Amareleceram?
Viste-o sobre as flores dos prados,
Ou sobre as uvas empurpuradas
De uma latada?
Ou em algum frágil barco,
Deslizando à sombra e fendendo a água
A todo o pano?
Encontraste-o todo em farrapos
Na margem onde estão os túmulos?
Lá deve estar.
Não sei quem o procurará lá,
Mas creio bem que não se poderá
Reconhecê-lo.
Era alegre, jovem e ousado;
Lançava-se atordoado
À aventura.
Livremente respirava o ar,
E por vezes mostrava-se orgulhoso
De uma ferida.
Foi crédulo, sendo leal,
Defendendo-se de crer no mal
Como de um crime.
Depois, de repente, fundiu-se
Como um glaciar suspenso
Sobre um abismo…
Mas de que vou eu aqui falar?
Que faria eu a afligir-me,
Quando tu, querido irmão,
Esses lugares onde quase morri,
Tu vens de os percorrer
Para te distraíres?
Regressas tranquilo e contente;
Aparas a tua pena cantando
Um romance.
Trazes para o nosso ninho
Essa esperança que sempre acaba
E recomeça.
O regresso faz amar o adeus;
Sentamo-nos perto do fogo,
E tu contas-nos
Tudo o que o teu espírito viu,
Prazeres, perigos, e o imprevisto,
E os desapontamentos.
E tudo isso sem te zangares,
Sem te queixares, sem o tocares
Senão para rires;
Sabes dar graças à felicidade,
E escarneces da desgraça
Sem dela dizer mal.
Amigo, não voltes tão longe.
De um pouco de ajuda tenho grande necessidade,
Aconteça-me o que acontecer.
Não sei para onde vai o meu caminho,
Mas caminho melhor quando a minha mão
Aperta a tua.
Alfred De Musset
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-mon-frere-revenant-ditalie-alfred-de-musset/