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So kommst du also wieder, mein Lieber,
Aus dem Land, an das ich mich erinnere
Wie an einen Traum,
Aus jenen schönen Orten, wo der Orangenbaum
Für uns geboren wurde, um uns zu entschädigen
Für Evas Sünde.
Du hast ihn gesehen, diesen verzauberten Himmel,
Der mit so großer Klarheit
Das große Mysterium zeigt;
So rein, dass ein Seufzer zu Gott aufsteigt
Freier als an jedem Ort,
Der auf Erden ist.
Du hast sie gesehen, die alten Herrenhäuser
Dieser Stadt mit den schwarzen Palästen,
Die Florenz war,
Langweiliger als Mailand,
Wo wenigstens vier- oder fünfmal im Jahr
Cerrito tanzt.
Du hast sie gesehen, im Wasser sitzend,
Fröhlich ihren Mezzaro tragend,
Das schöne Genua,
Das Gesicht bemalt, das Auge glänzend,
Das plaudert und lachend spielt
Mit seinen Ketten.
Du hast ihn gesehen, diesen antiken Hafen,
Wo in seiner großen toten Sprache
Die Welle murmelt,
Wo Stendhal, dieser charmante Geist,
So andächtig
Sein Sinekure erfüllte.
Du hast ihn gesehen, diesen stolzen Schatten,
Der einst die ganze Welt
Unter seiner Herrschaft hatte.
Cäsar ist in seinem Purpur gefallen:
In einem kleinen Abbé-Mantel
Haucht seine Witwe ihr Leben aus.
Du hast dich auf dieser reinen Welle gewiegt,
Wo Neapel in das Azurblau
Sein Mosaik einbettet,
Kissen der Lazzaroni,
Wo die Makkaroni geboren wurden
Und die Musik.
Ob gerissen, einfach oder spöttisch,
Lässt es uns nicht im Herzen
Einen seltsamen Zauber,
Dieses Volk, Freund der Fröhlichkeit,
Das Ruhm und Schönheit hingeben würde
Für eine Orange?
Catania und Palermo haben dir gefallen.
Ich sage nichts dazu; wir haben dich gelesen;
Aber man beschuldigt dich,
Gar zärtlich gesprochen zu haben,
Weniger als Reisender denn als Liebhaber,
Von Syrakus.
Sie sind schön, wenn das Wetter schön ist,
Diese fast mohammedanischen Augen
Siziliens;
Ihr ruhiger Blick ist glühend,
Und gut darauf zu antworten
Ist nicht leicht.
Sie sind sanft, besonders wenn abends
In ihrem schwarzen Domino
Die Toppatelle vorbeigeht.
Man kann sie ohne Gefahr ansprechen
Und sagen: „Ich bin ein Fremder,
Sie sind schön.“
Ischia! Dort hat man Augen,
Dort umschließt ein verliebtes Mieder
Die Hüfte.
Auf einem straff gezogenen roten Strumpf
Glänzt unter dem goldenen Unterrock
Der weiße Pantoffel.
Armes Ischia! Viele Leute haben
Deine jungen Mädchen nur barfuß
Im Staub gesehen.
Man putzt sie für Gold heraus;
Aber deine reine Sonne scheint noch
Auf ihr Elend.
Wie dem auch sei, es ist sicher,
Dass man in den Abruzzen
Kein Latein spricht,
Und dass niemals ein Postillon
Dort das Kind Apollos
Noch der neun Musen sein wird.
Es ist gewiss seltsam,
Dass Minturnae gerade
Bei Capua liegt.
Dort fielen zwei Halbgötter,
Ganz beschmiert, der eine mit altem Wein,
Der andere mit Schlamm.
Haben die Briganten dich aufgehalten
Auf dem so gefürchteten Weg
Von Terracina?
Hast du sie im Schilf gesehen,
Wo der Büffel mit den breiten Nüstern
Schläft und wiederkäut?
Ach! ach! du hast nichts gesehen.
O (wie man sagt) Zeit, entblößt
Von Poesie!
Diese großen Straßen, sicher bei Nacht und Tag,
Sind langweilig wie eine Liebe
Ohne Eifersucht.
Wenn du dich ein wenig abgewandt hast,
Bist du sicherlich spaziert
In der Nähe von Ravenna,
In diesem traurigen und reizvollen Aufenthalt,
Wo Byron in der Liebe
Seinen ganzen Hass ertränkte.
Es war ein armer kleiner Kutscher,
Der mich ohne anzustoßen
Bis nach Ferrara brachte.
Ich wünsche, dass er dich geführt hat.
Er hatte keine Angst, obwohl es Nacht war;
Der Fall ist selten.
Padua ist ein sehr schöner Ort,
Wo sehr große Doktoren des Rechts
Wunder gewirkt haben;
Aber ich mag die Polenta lieber,
Die man an den Ufern der Brenta
Unter einer Weinlaube isst.
Ohne Zweifel hast du sie auch gesehen,
Noch lebendig, Gott sei Dank!
Trotz unserer Waffen,
Die arme Alte vom Lido,
Schwimmend in einem Wassertropfen
Voll von Tränen.
Prächtige Dächer! kalte Monumente!
Goldenes Leichentuch auf Gebeinen!
Hier liegt Venedig.
Dort ist mein armes Herz geblieben.
Wenn es mir zurückgebracht werden soll,
Möge Gott es führen!
Mein armes Herz, hast du es gefunden
Auf dem Weg, unter einem Pflasterstein,
Am Grund eines Glases?
Oder in jenem großen Palast Nani,
Dessen edlen Stein so viele Sonnen
Gelb gemacht haben?
Hast du es auf den Blumen der Wiesen gesehen,
Oder auf den purpurroten Trauben
Einer Laube?
Oder in irgendeinem zerbrechlichen Boot,
Gleitend im Schatten und das Wasser durchschneidend
In schnellem Flug?
Hast du es ganz in Fetzen gefunden
Am Ufer, wo die Gräber sind?
Dort muss es sein.
Ich weiß nicht, wer es dort suchen wird,
Aber ich glaube wohl, dass man es nicht
Dort erkennen kann.
Es war fröhlich, jung und kühn;
Es stürzte sich ungestüm
Ins Abenteuer.
Frei atmete es die Luft,
Und manchmal zeigte es sich stolz
Auf eine Wunde.
Es war leichtgläubig, weil loyal,
Sich wehrend, an das Böse zu glauben
Wie an ein Verbrechen.
Dann plötzlich schmolz es dahin
Wie ein Gletscher, der über einem Abgrund
Hängt …
Aber wovon spreche ich hier?
Was würde es mir bringen, mich zu grämen,
Wenn du, lieber Bruder,
Diese Orte, wo ich beinahe gestorben wäre,
Kommst, um sie zu durchwandern,
Um dich zu zerstreuen?
Du kehrst ruhig und zufrieden zurück;
Du schnitzt deine Feder, während du
Eine Romanze singst.
Du bringst in unser Nest
Diese Hoffnung mit, die immer endet
Und wieder beginnt.
Die Rückkehr lässt den Abschied lieben;
Wir setzen uns ans Feuer,
Und du erzählst uns
Alles, was dein Geist gesehen hat,
Freuden, Gefahren und das Unvorhergesehene,
Und die Enttäuschungen.
Und all das ohne dich zu ärgern,
Ohne dich zu beklagen, ohne es zu berühren,
Außer um darüber zu lachen;
Du weißt dem Glück zu danken,
Und du spottest über das Unglück,
Ohne es zu verleumden.
Freund, geh nicht mehr so weit fort.
Ich habe großen Bedarf an ein wenig Hilfe,
Was auch immer mir geschehen mag.
Ich weiß nicht, wohin mein Weg führt,
Aber ich gehe besser, wenn meine Hand
Die deine drückt.
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-an-meinen-bruder-der-aus-italien-zuruckkehrt-alfred-de-musset/