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… Vivi; isto é, a mim mesmo desconhecido
Minha mãe, gemendo, lançou-me fraco e nu;
Contei no céu o poente e a aurora
De um astro que desce para subir ainda,
E que o homem, que se gasta a contá-los em vão,
Espera, sempre iludido, sempre um dia seguinte;
Minha alma animou, alguns dias, com a sua vida
Um pouco dessa lama a esses sulcos roubada,
Que repugnava em viver e tendia para a morte,
Fazia para se dissolver um eterno esforço,
E que pela dor eu mal conseguia reter;
A dor! nó fatal, misteriosa cadeia,
Que no homem espantado reúne por um dia
Duas naturezas lutando num contrário amor
E das quais cada uma por si seria digna de inveja,
Uma no seu nada e a outra na sua vida,
Se a vida e a morte não são o mesmo, ai!
Duas palavras criadas pelo homem e que Deus não entende?
Agora este laço que cada uma delas acusa,
Prestes a romper-se enfim sob a dor que o gasta,
Deixa esvair-se como um sonho leve
O inexplicável todo que quer dividir-se;
Não tentarei atar de novo a sua trama,
Abandono à sua sorte os meus sentidos e a minha alma:
Que vão para onde Deus sabe, cada um para seu lado!
Adeus, mundo que foge! natureza, humanidade,
Vã forma do ser, sombra de um meteoro,
Conhecemo-nos demasiado para nos enganarmos ainda!
Sim, conheço-te demasiado, ó vida! …
Como sabes bem dourar o teu mágico longínquo!
Como é belo o horizonte da tua manhã risonha!
Quando o primeiro amor e a fresca esperança
Nos entreabrem o espaço onde a nossa alma se lança
Levando consigo apenas inocência e beleza,
E que de um só objeto o nosso coração encantado
Diz como Romeu: «Não, não é a aurora!
Amemos sempre! a ave ainda não canta!»
Toda a felicidade do homem está neste só instante;
O caminho dos nossos dias só é verde a subir!
Deste ponto da vida onde se sente o seu termo
Vê-se esvair-se tudo o que ela encerra;
A esperança retoma o seu voo para o Oriente;
Encontra-se no fundo de tudo o vazio e o nada;
Antes de ter provado a alma sacia-se;
Até nesse amor que pode criar a vida
Ouve-se uma voz: Criais para morrer!
E o beijo de fogo sente um frémito correr!
Quando a felicidade já não tem nem longínquo nem mistério,
Quando a nuvem de ouro deixa a nu esta terra,
Quando a vida uma vez perdeu o seu erro,
Quando ela já não mente, está tudo acabado para a felicidade!
… Ah! se aparecêsseis sem sombra e sem emblema,
Fonte da luz e tu própria luz,
Alma do infinito, que resplandece de ti!
Se, feridos apenas por um raio da tua fé,
Nós te reflectíssemos na nossa inteligência,
Como um mar obscuro onde nada um disco imenso,
Tudo se esvairia diante deste puro sol,
Como a sombra pela manhã, como um sonho ao acordar;
Tudo se evaporaria sob o raio de chama,
A matéria, e o espírito, e as formas, e a alma,
Tudo seria para os nossos olhos, na tua pura claridade,
O que é a pálida imagem para a realidade!
A vida, ao teu aspecto, já não seria a vida,
Elevar-se-ia triunfante e arrebatada,
Ou, se a tua vontade comprimisse o seu transporte,
Não seria mais do que uma eterna morte!
Apesar do véu espesso que te esconde à minha vista,
Eis, eis o meu mal! é a tua sede que me mata!
A minha alma para ti é apenas um eterno suspiro,
Uma vigília que nada mais pode adormecer;
Morro de não poder nomear o que adoro,
E se apareces! vês, morro ainda!
E da minha impotência por fim convencido,
Ei-me! perguntando se alguma vez vivi,
Tocando ao termo obscuro dos meus curtos anos,
Contando os meus passos perdidos e as minhas horas soadas,
Tão surpreendido de viver, tão vazio, tão nu,
Como no dia em que se diz: Veio-me um filho!
Prestes a voltar para debaixo da erva, a secar, a calar-me,
Como o fio de água que, surgido da terra,
Aí volta de novo pela terra engolido
A alguns passos do solo de onde tinha saído!
Só que esta água foge sem saber que corre;
Esta areia não sabe para onde a onda a rola;
Não têm nem sentimento, nem murmúrio, nem pranto,
E eu, vivo o bastante para sentir que morro!
Morrer! ah! esta só palavra faz horror à vida!
Vale a eternidade uma hora de agonia?
A dor precede-nos, e dá-nos à luz do dia,
A dor para a morte dá-nos à luz por sua vez!
Já não meço o tempo que ela me deixa,
Como media, na minha verde juventude,
Acrescentando aos dias longos dias vindouros,
Mas, subtraindo-os ao meu curto futuro,
Digo: Mais um dia, menos um dia; a aurora
Subtrai-me um daqueles que ainda me restavam;
Já não os espero, como na minha manhã,
Cheios, brilhantes, e dourados pelos raios do longínquo,
Mas baços, mas desbotados, descoloridos e vazios
Como uma urna rachada e cujos flancos áridos
Deixam fugir a água do céu que o homem nela procura em vão,
Passado sem memória, presente sem dia seguinte,
E sei que o dia é semelhante à véspera,
E a manhã já não tem voz que me desperte,
E invejo ao sepulcro o longo sono que ele dorme,
E a minha alma já está triste como a morte!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-minha-alma-esta-triste-ate-a-morte-alphonse-de-lamartine/