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… He vivido; es decir, ignorante de mí mismo,
mi madre, gimiendo, me arrojó débil y desnudo;
he contado en el cielo el ocaso y la aurora
de un astro que desciende para volver a subir,
y cuyo hombre, que se consume en contarlos en vano,
espera, siempre engañado, siempre un mañana;
mi alma ha animado, algunos días, con su vida
un poco de ese fango arrebatado a esos surcos,
que repugnaba vivir y tendía a la muerte,
hacía para disolverse un eterno esfuerzo,
y que por el dolor apenas retenía;
¡El dolor! nudo fatal, misteriosa cadena,
que en el hombre asombrado reúne por un día
dos naturalezas que luchan en un amor contrario
y de las cuales cada una por separado sería digna de envidia,
una en su nada y otra en su vida,
¿si la vida y la muerte no son lo mismo, ay!
dos palabras creadas por el hombre y que Dios no entiende?
Ahora este vínculo que cada uno de ellos acusa,
a punto de romperse finalmente bajo el dolor que lo desgasta,
deja desvanecerse como un sueño ligero
el inexplicable todo que quiere dividirse;
no intentaré reanudar la trama,
abandono a su suerte mis sentidos y mi alma:
¡que vayan donde Dios sabe, cada uno por su lado!
¡Adiós, mundo fugitivo! naturaleza, humanidad,
vana forma del ser, sombra de un meteoro,
¡nos conocemos demasiado para engañarnos aún!
Sí, te conozco demasiado, ¡oh vida! …
¡Qué bien sabes dorar tu mágico horizonte!
¡Qué hermoso es el horizonte de tu risueña mañana!
Cuando el primer amor y la fresca esperanza
nos entreabren el espacio donde nuestra alma se lanza
llevando consigo solo inocencia y belleza,
y que con un solo objeto nuestro corazón encantado
dice como Romeo: «¡No, no es la aurora!
¡Amemos siempre! ¡El pájaro aún no canta!»
Toda la felicidad del hombre está en ese solo instante;
¡el sendero de nuestros días solo es verde al subirlo!
Desde ese punto de la vida en que se siente el término
se ve desvanecerse todo lo que ella encierra;
la esperanza retoma su vuelo hacia el Oriente;
se encuentra en el fondo de todo el vacío y la nada;
antes de haber gustado, el alma se sacia;
hasta en ese amor que puede crear la vida
se oye una voz: ¡Creáis para morir!
¡Y el beso de fuego siente un escalofrío recorrer!
Cuando la felicidad ya no tiene ni lejanía ni misterio,
cuando la nube de oro deja al descubierto esta tierra,
cuando la vida una vez ha perdido su error,
cuando ya no miente, ¡se acabó la felicidad!
… ¡Ah! si aparecierais sin sombra y sin emblema,
fuente de la luz y tú, luz misma,
alma del infinito, que resplandece de ti!
Si, golpeados solamente por un rayo de tu fe,
te reflejáramos en nuestra inteligencia,
como un mar oscuro donde nada un disco inmenso,
todo se desvanecería ante ese puro sol,
como la sombra en la mañana, como un sueño al despertar;
todo se evaporaría bajo el rayo de llama,
la materia, y el espíritu, y las formas, y el alma,
todo sería para nuestros ojos, a tu pura claridad,
¡lo que es la pálida imagen a la realidad!
La vida, ante tu aspecto, ya no sería la vida,
se elevaría triunfante y arrebatada,
o, si tu voluntad comprimiera su transporte,
¡no sería más que una eterna muerte!
A pesar del velo espeso que te oculta a mi vista,
¡He aquí, he aquí mi mal! ¡Es tu sed la que me mata!
Mi alma no es hacia ti más que un eterno suspiro,
una vigilia que nada puede ya adormecer;
muero de no poder nombrar lo que adoro,
¡y si tú me apareces! ¡ya ves, muero de nuevo!
Y de mi impotencia al fin convencido,
¡heme aquí! preguntando si alguna vez he vivido,
tocando al término oscuro de mis cortos años,
contando mis pasos perdidos y mis horas sonadas,
tan sorprendido de vivir, tan vacío, tan desnudo,
como el día en que se dice: ¡Un niño me ha venido!
A punto de volver bajo la hierba, de agotarme, de callarme,
como el hilo de agua que, surgido de la tierra,
vuelve a entrar en ella de nuevo por la tierra engullido
¡a pocos pasos del suelo del que había salido!
Solo que esta agua huye sin saber que fluye;
esta arena no sabe dónde la ola la arrastra;
no tienen ni sentimiento, ni murmullo, ni llanto,
¡y yo vivo lo bastante para sentir que muero!
¡Morir! ¡Ah! ¡Esa sola palabra hace horror a la vida!
¿Vale la eternidad una hora de agonía?
El dolor nos precede, y nos da a luz al día,
¡el dolor a la muerte nos da a luz a su vez!
Ya no mido el tiempo que ella me deja,
como medía, en mi verde juventud,
sumando a los días largos días venideros,
sino restándolos de mi corto porvenir,
digo: Un día más, un día menos; la aurora
me resta uno de los que me quedaban aún;
ya no los espero, como en mi mañana,
llenos, brillantes y dorados de los rayos del horizonte,
sino apagados, sino pálidos, descoloridos y vacíos
como una urna agrietada y cuyos flancos áridos
dejan escapar el agua del cielo que el hombre busca en vano en ella,
pasado sin recuerdo, presente sin mañana,
y sé que el día es semejante a la víspera,
y la mañana ya no tiene voz que me despierte,
y envidio a la tumba el largo sueño que duerme,
¡y mi alma ya está triste como la muerte!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-mi-alma-esta-triste-hasta-la-muerte-alphonse-de-lamartine/