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Todos os caminhos vão para a cidade.
Do fundo das brumas,
Com todos os seus andares em viagem
Até ao céu, para andares mais altos,
Como de um sonho, ela emerge.
Lá ao longe,
São pontes musculosas de ferro,
Lançadas, por saltos, através do ar;
São blocos e colunas
Que decoram Esfinges e Górgonas;
São torres sobre subúrbios;
São milhões de telhados
Erguendo ao céu os seus ângulos retos:
É a cidade tentacular,
De pé,
No fim das planícies e dos domínios.
Claridades vermelhas
Que se movem
Sobre postes e grandes mastros,
Mesmo ao meio-dia, ainda ardem
Como ovos de púrpura e ouro;
O alto sol não se vê:
Boca de luz, fechada
Pelo carvão e pelo fumo.
Um rio de nafta e de pez
Bate os molhes de pedra e os pontões de madeira;
Os assobios crus dos navios que passam
Uivam de medo na neblina;
Um farol verde é o seu olhar
Para o oceano e os espaços.
Cais ressoam com os choques de pesados vagões;
Carros de mão rangem como gonzos;
Balanças de ferro fazem cair cubos de sombra
E deslizam-nos subitamente em subsolos de fogo;
Pontes que se abrem pelo meio,
Entre os mastros frondosos erguem forcas sombrias
E letras de cobre inscrevem o universo,
Imensamente, através
Dos telhados, das cornijas e das muralhas,
Frente a frente, como em batalha.
E lá ao longe, passam cavalos e rodas,
Deslizam os comboios, voa o esforço,
Até às gares, erguendo, como proas
Imóveis, de mil em mil, um frontão de ouro.
Carris ramificados descem lá sob a terra
Como em poços e crateras
Para reaparecer ao longe em redes claras de relâmpagos
No estrondo e na poeira.
É a cidade tentacular.
A rua – e os seus remoinhos como cabos
Atados em torno dos monumentos –
Foge e volta em longos enlaçamentos;
E as suas multidões inextricáveis,
As mãos loucas, os passos febris,
O ódio nos olhos,
Agarram com os dentes o tempo que as precede.
Ao amanhecer, à noite, na noite,
Na pressa, no tumulto, no ruído,
Elas lançam ao acaso a áspera semente
Do seu labor que a hora leva.
E os balcões mornos e negros
E os escritórios lúgubres e falsos
E os bancos batem portas
Aos golpes de vento da demência.
Ao longo do rio, uma luz acolchoada,
Turva e pesada, como um farrapo que arde,
De reverberação em reverberação recua.
A vida com vagas de álcool é fermentada.
Os bares abrem sobre os passeios
Os seus tabernáculos de espelhos
Onde se miram a embriaguez e a batalha;
Uma cega apoia-se à muralha
E vende luz, em caixas de um vintém;
A devassidão e o roubo acasalam no seu buraco;
A bruma imensa e ruiva
Às vezes até ao mar recua e se arregaça
E é então como um grande grito lançado
Para o sol e a sua claridade:
Praças, bazares, gares, mercados,
Exasperam tão fortemente a sua vasta turbulência
Que os moribundos procuram em vão o momento de silêncio
Que é preciso aos olhos para se fecharem.
Tal, de dia – porém, quando as noites
Esculpem o firmamento, com os seus martelos de ébano,
A cidade ao longe estende-se e domina a planície
Como um noturno e colossal esperança;
Ela surge: desejo, esplendor, assombro;
A sua claridade projeta-se em luzes até aos céus,
O seu gás miríade em arbustos de ouro atiça-se,
Os seus carris são caminhos audazes
Para a felicidade falaciosa
Que a fortuna e a força acompanham;
Os seus muros desenham-se como um exército
E o que ainda vem dela de bruma e de fumo
Chega em apelos claros para os campos.
É a cidade tentacular,
O polvo ardente e o ossário
E a carcaça solene.
E os caminhos daqui vão-se ao infinito
Para ela.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-cidade-emile-verhaeren/