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Alle Wege führen zur Stadt.
Aus dem Grunde des Nebels,
Mit all ihren Stockwerken auf Reisen
Bis zum Himmel, zu höheren Stockwerken,
Wie aus einem Traum steigt sie empor.
Dort unten,
Das sind muskulöse eiserne Brücken,
Die in Sätzen durch die Luft geschleudert sind;
Das sind Blöcke und Säulen,
Die Sphinxe und Gorgonen schmücken;
Das sind Türme über den Vorstädten;
Das sind Millionen Dächer,
Die ihre rechten Winkel zum Himmel recken:
Das ist die tentakelartige Stadt,
Aufrecht,
Am Ende der Ebenen und Gefilde.
Rote Lichter,
Die sich bewegen
Auf Pfosten und großen Masten,
Brennen selbst am Mittag noch
Wie Eier aus Purpur und Gold;
Die hohe Sonne ist nicht zu sehen:
Mund aus Licht, geschlossen
Von Kohle und Rauch.
Ein Fluss aus Naphtha und Pech
Schlägt gegen die Steinmolen und die Holzprähme;
Die grellen Pfiffe der vorbeifahrenden Schiffe
Heulen vor Angst im Nebel;
Ein grünes Leuchtfeuer ist ihr Blick
Hin zum Ozean und den Weiten.
Kaien dröhnen vom Aufprall schwerer Frachtwagen;
Karren knirschen wie Angelhaken;
Eiserne Waagen lassen Schattenwürfel fallen
Und gleiten sie plötzlich in feuerglühende Untergeschosse;
Brücken, die sich in der Mitte öffnen,
Errichten zwischen den buschigen Masten dunkle Galgen
Und Kupferlettern schreiben das Universum ein,
Unermesslich, quer hindurch
Durch die Dächer, die Gesimse und die Mauern,
Von Angesicht zu Angesicht, wie im Kampf.
Und dort hinten ziehen Pferde und Räder vorbei,
Züge gleiten, die Anstrengung fliegt,
Bis zu den Bahnhöfen, die wie Schiffsbüge
Unbeweglich, von Meile zu Meile, einen goldenen Giebel aufrichten.
Verzweigte Schienen steigen dort unter die Erde
Wie in Brunnen und Krater,
Um in der Ferne wieder als klare Blitznetze aufzutauchen
Im Lärm und im Staub.
Das ist die tentakelartige Stadt.
Die Straße – und ihre Wirbel wie Taue,
Die um die Denkmäler geschlungen sind –
Flieht und kehrt zurück in langen Umschlingungen;
Und ihre unentwirrbaren Menschenmengen,
Die Hände wahnsinnig, die Schritte fiebrig,
Der Hass in den Augen,
Schnappen mit den Zähnen nach der Zeit, die sie überholt.
Im Morgengrauen, am Abend, in der Nacht,
In der Hast, dem Getümmel, dem Lärm,
Werfen sie dem Zufall die herbe Saat
Ihrer Arbeit entgegen, die die Stunde davonträgt.
Und die düsteren und schwarzen Kontore
Und die zwielichtigen und falschen Büros
Und die Banken schlagen ihre Türen
Unter den Windstößen des Wahnsinns.
Am Fluss entlang ein wattiertes Licht,
Trüb und schwer, wie ein brennender Lumpen,
Weicht von Laterne zu Laterne zurück.
Das Leben gärt in Alkoholfluten.
Die Bars öffnen auf die Bürgersteige
Ihre Tabernakel aus Spiegeln,
In denen sich Trunkenheit und Kampf spiegeln;
Eine Blinde lehnt an der Mauer
Und verkauft Licht in Schachteln für einen Sou;
Ausschweifung und Diebstahl paaren sich in ihrem Loch;
Der unermessliche und rötliche Nebel
Weicht manchmal bis zum Meer zurück und rafft sich auf,
Und dann ist es wie ein großer Schrei,
Der zur Sonne und ihrem Glanz emporgeschleudert wird:
Plätze, Basare, Bahnhöfe, Märkte,
Erhitzen so sehr ihre weite Unruhe,
Dass die Sterbenden vergebens den Moment der Stille suchen,
Den die Augen brauchen, um sich zu schließen.
So ist sie am Tag – doch wenn die Abende
Das Firmament mit ihren Ebenholzhammern meißeln,
Breitet sich die Stadt in der Ferne aus und beherrscht die Ebene
Wie eine nächtliche und kolossale Hoffnung;
Sie erhebt sich: Verlangen, Pracht, Besessenheit;
Ihr Licht wirft Strahlen bis zum Himmel,
Ihr Myriaden-Gas flammt in goldenen Büschen auf,
Ihre Schienen sind kühne Wege
Zum trügerischen Glück,
Das Reichtum und Kraft begleiten;
Ihre Mauern zeichnen sich ab wie eine Armee,
Und was von ihr noch an Nebel und Rauch ausgeht,
Kommt als klare Rufe zu den Feldern.
Das ist die tentakelartige Stadt,
Der glühende Polyp und das Beinhaus
Und das feierliche Gerippe.
Und die Wege von hier führen ins Unendliche
Zu ihr.
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-stadt-emile-verhaeren/