A alma da cidade

Poema de Emile Verhaeren Época Século XIXImprimir

Os telhados parecem perdidos
E os campanários e as empenas fundidos,
Nestas manhãs fuliginosas e vermelhas,
Onde, fogo a fogo, sinais se movem.

Uma curva de viaduto enorme
Ao longo dos cais mornos e uniformes;
Um comboio arranca imenso e lasso.

Lá longe,
Um vapor rouco com um som de buzina.

E pelos cais uniformes e mornos,
E pelas pontes e pelas ruas,
Atropelam-se, nas suas multidões,
Sobre ecrãs de névoas cruas,
Umas sombras e outras sombras.

Um ar de enxofre e de nafta se exhala;
Um sol turvo e monstruoso se espalha;
O espírito subitamente se assusta
Para o impossível e o bizarro;
Crime ou virtude, vê ainda
O que se move nestes cenários,
Onde, diante dele, nas praças, se exalta
Asas grandes, na bruma
Uma águia negra com um estandarte,
Entre as suas garras de basalto.

Ó os séculos e os séculos sobre esta cidade,
Grande do seu passado
Sem cessar ardente – e atravessado,
Como nesta hora, de fantasmas!
Ó os séculos e os séculos sobre ela,
Com a sua vida imensa e criminosa
Batendo – desde que tempos? –
Cada morada e cada pedra
De desejos loucos ou de cóleras carníceiras!

Primeiro algumas cabanas e alguns sacerdotes:
O asilo para todos, a igreja e as suas janelas
Deixando filtrar a luz do dogma seguro
E a sua ingenuidade para os cérebros obscuros.
Donjões dentados, palácios maciços, claustros bárbaros;
Cruz dos papas de que o mundo se assusta;
Monges, abades, barões, servos e vilões;
Mitras de ouro, capacetes de prata, coletes de linho;
Lutas de instintos, longe das lutas da alma
Entre vizinhos, pelo orgulho vão de uma oriflama;
Ódios de ceptro a ceptro e monarcas falidos
Sobre a sua falsa moeda abrindo as suas flores de lis,
Talhando o bloco da sua justiça a golpes de gládio
E erguendo-o e impondo-o, grosseira e breve.

Depois, o esboço, lento a nascer, da cidade:
Forças que se quer apenas no direito plantar;
Unhas do povo e mandíbulas de reis;
Focinhos crispados na sombra e latidos subterrâneos
Para não se sabe que ideal no fundo das nuvens;
Sinos tocando, à noite, fúrias desconhecidas;
Archotes de libertação e de salvação, de pé
Na atmosfera enorme onde a revolta ferve;
Livros cujas páginas, subitamente inteligíveis,
Ardem de verdade, como outrora as Bíblias;
Homens divinos e claros, tais monumentos de ouro
De onde os acontecimentos saem armados e fortes;
Vontades nítidas e novas, consciências novas
E a esperança louca, em todas as cabeças,
Apesar dos cadafalsos, apesar dos incêndios
E das cabeças em sangue erguidas na ponta dos punhos.

Ela tem mil anos a cidade,
A cidade áspera e profunda;
E sem cessar, apesar do assalto dos dias
E dos povos minando o seu orgulho pesado,
Ela resiste ao desgaste do mundo.
Que oceano, os seus corações! que tempestade, os seus nervos!
Que nós de vontades apertados no seu mistério!
Vitoriosa, ela absorve a terra,
Vencida, ela é o atrativo do universo;
Sempre, no seu triunfo ou nas suas derrotas,
Ela aparece gigante, e o seu grito soa e o seu nome luz,
E a claridade que fazem os seus fogos de ouro na noite
Raios ao longe, até aos planetas!

Ó os séculos e os séculos sobre ela!

A sua alma, nestas manhãs esquivas,
Circula em cada átomo
De vapor pesado e de véus esparsos,
A sua alma enorme e vaga, assim como as suas grandes cúpulas
Que se esfumam no nevoeiro.
A sua alma errante em cada uma das sombras
Que atravessam os seus bairros sombrios,
Com um ardor novo no fim do seu pensamento,
A sua alma formidável e convulsa,
A sua alma, onde o passado esboça
Com o presente nítido o futuro ainda desajeitado.

Ó este mundo de febre e de incansável arranque
Arremessado, de pulmões pesados e ofegantes,
Para não se sabe que fins inquietantes?
Mundo prometido contudo a leis de ouro,
A leis claras, que ele ainda ignora
Mas que é preciso, um dia, que se exumem,
Uma a uma, do fundo das brumas.
Mundo hoje teimoso, trágico e lívido
Que põe a sua vida e a sua alma no próprio esforço
Que projeta, de dia, de noite,
A cada hora, para o infinito.

Ó os séculos e os séculos sobre esta cidade!

O sonho antigo morreu e o novo forja-se.
Ele está fumegante no pensamento e no suor
Dos braços orgulhosos de trabalho, das frontes orgulhosas de luzes,
E a cidade ouve-o subir do fundo das gargantas
Daqueles que o trazem em si
E o querem gritar e soluçar aos céus.

E de todo o lado se vem para ela,
Uns das aldeias e outros dos campos,
Desde sempre, do fundo dos longes;
E as estradas eternas são as testemunhas
Destas marchas, através dos tempos,
Que se ritmam como o sangue
E se avivam, contínuas.

O sonho! ele está mais alto que as fumaças
Que ela envia envenenadas
À sua volta, para o horizonte;
Mesmo no medo ou no tédio,
Ele está lá longe, que domina, as noites,
Semelhante a esses arbustos
De estrelas de ouro e de coroas negras,
Que se acendem, à noite, evocatórios.

E que importam os males e as horas dementes,
E as cubas de vício onde a cidade fermenta,
Se algum dia, do fundo das brumas e dos véus,
Surge um novo Cristo, em luz esculpido,
Que levanta para si a humanidade
E a batiza no fogo de novas estrelas.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-alma-da-cidade-emile-verhaeren/