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Los tejados parecen perdidos
Y los campanarios y los hastiales fundidos,
En estas mañanas hollinosas y rojas,
Donde, fuego a fuego, las señales se mueven.
Una curva de viaducto enorme
Bordea los muelles tristes y uniformes;
Un tren se pone en marcha inmenso y cansado.
Allá lejos,
Un vapor ronco con un ruido de bocina.
Y por los muelles uniformes y tristes,
Y por los puentes y por las calles,
Se empujan, en sus tropeles,
Sobre pantallas de brumas crudas,
Sombras y sombras.
Un aire de azufre y de nafta se exhala;
Un sol turbio y monstruoso se extiende;
El espíritu de pronto se espanta
Hacia lo imposible y lo extraño;
Crimen o virtud, ¿ve aún
Lo que se mueve en estos decorados,
Donde, ante él, sobre las plazas, se exalta
De alas grandes, en la niebla
Un águila negra con un estandarte,
Entre sus garras de basalto.
¡Oh los siglos y los siglos sobre esta ciudad,
Grande por su pasado
Sin cesar ardiente – y atravesado,
Como en esta hora, de fantasmas!
¡Oh los siglos y los siglos sobre ella,
Con su vida inmensa y criminal
Golpeando – desde qué tiempos? –
Cada morada y cada piedra
De deseos locos o de cóleras carniceras!
Primero algunas chozas y algunos sacerdotes:
El asilo para todos, la iglesia y sus ventanas
Dejando filtrar la luz del dogma seguro
Y su ingenuidad hacia los cerebros oscuros.
Torreones dentados, palacios macizos, claustros bárbaros;
Cruces de papas cuyo mundo se espanta;
Monjes, abades, barones, siervos y villanos;
Mitras de orofrés, cascos de plata, sayos de lino;
Luchas de instintos, lejos de las luchas del alma
Entre vecinos, por el orgullo vano de un pendón;
Odios de cetro a cetro y monarcas fallidos
Sobre su falsa moneda abriendo sus flores de lis,
Tallando el bloque de su justicia a golpes de espada
Y levantándola e imponiéndola, grosera y breve.
Luego, el esbozo, lento en nacer, de la ciudad:
Fuerzas que se quieren en el derecho solo plantar;
Uñas del pueblo y mandíbulas de reyes;
Hocicos crispados en la sombra y ladridos subterráneos
Hacia no sé qué ideal en el fondo de las nubes;
Campanas de rebato batiendo, al anochecer, iras desconocidas;
Antorchas de liberación y de salvación, de pie
En la atmósfera enorme donde la revuelta hierve;
Libros cuyas páginas, de pronto inteligibles,
Arden de verdad, como antaño las Biblias;
Hombres divinos y claros, cual monumentos de oro
De donde los acontecimientos salen armados y fuertes;
Voluntades netas y nuevas, conciencias nuevas
Y la esperanza loca, en todas las cabezas,
A pesar de los cadalsos, a pesar de los incendios
Y las cabezas sangrantes al cabo de los puños blandidas.
Mil años tiene la ciudad,
La ciudad áspera y profunda;
Y sin cesar, a pesar del asalto de los días
Y de los pueblos minando su orgullo pesado,
Ella resiste al desgaste del mundo.
¡Qué océano, sus corazones! ¡qué tormenta, sus nervios!
¡Qué nudos de voluntades apretados en su misterio!
Victoriosa, absorbe la tierra,
Vencida, es el atractivo del universo;
Siempre, en su triunfo o en sus derrotas,
Aparece gigante, y su grito suena y su nombre luce,
¡Y la claridad que hacen sus fuegos de oro en la noche
Irradia a lo lejos, hasta los planetas!
¡Oh los siglos y los siglos sobre ella!
Su alma, en estas mañanas hurañas,
Circula en cada átomo
De vapor pesado y de velos dispersos,
Su alma enorme y vaga, así como sus grandes cúpulas
Que se esfuman en la niebla.
Su alma errante en cada una de las sombras
Que atraviesan sus barrios sombríos,
Con un ardor nuevo al cabo de su pensamiento,
Su alma formidable y convulsa,
Su alma, donde el pasado esboza
Con el presente neto el futuro aún torpe.
¡Oh este mundo de fiebre y de incansable vuelo
Lanzado, a pulmones pesados y jadeantes,
Hacia no sé qué metas inquietantes?
Mundo prometido sin embargo a leyes de oro,
A leyes claras, que aún ignora
Pero que es preciso, un día, que se exhumen,
Una a una, del fondo de las brumas.
Mundo hoy testarudo, trágico y lívido
Que pone su vida y su alma en el esfuerzo mismo
Que proyecta, de día, de noche,
A cada hora, hacia el infinito.
¡Oh los siglos y los siglos sobre esta ciudad!
El sueño antiguo ha muerto y el nuevo se forja.
Está humeando en el pensamiento y el sudor
De los brazos fieros de trabajo, de las frentes fieras de resplandores,
Y la ciudad lo oye subir del fondo de las gargantas
De aquellos que lo llevan en sí
Y quieren gritarlo y sollozarlo a los cielos.
Y de todas partes se viene hacia ella,
Unos de los burgos y otros de los campos,
Desde siempre, del fondo de lo lejano;
Y las rutas eternas son testigos
De estas marchas, a través del tiempo,
Que se ritman como la sangre
Y se avivan, continuas.
¡El sueño! es más alto que los humos
Que ella devuelve envenenados
Alrededor de sí, hacia el horizonte;
Incluso en el miedo o en el hastío,
Está allá abajo, dominando, las noches,
Semejante a esos matorrales
De estrellas de oro y de coronas negras,
Que se encienden, por la noche, evocadores.
Y qué importan los males y las horas demenciales,
Y las cubas de vicio donde la ciudad fermenta,
Si algún día, del fondo de las nieblas y de los velos,
Surge un nuevo Cristo, en luz esculpido,
Que levanta hacia él la humanidad
Y la bautiza en el fuego de nuevas estrellas.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-alma-de-la-ciudad-emile-verhaeren/