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Lavradores viviam pacíficos e contentes
numa rica e numerosa aldeia;
desde a aurora iam trabalhar nos seus campos,
à noite voltavam cantando
no seio de um tranquilo lar;
e a natureza boa e sábia,
como prémio dos seus trabalhos, dava-lhes todos os anos
belos trigos e belos filhos.
Mas é preciso sofrer, é o nosso destino.
Ora aconteceu que num ano,
no mês em que o louro Febo
vai fazer visita ao ardente Sírio,
a terra, de seivas esgotada,
abrindo por toda a parte o seu seio,
arquejava sob um céu de bronze.
Nem chuva nem orvalho.
Sobre um solo rachado vê-se enegrecer o grão,
as espigas estão queimadas, e as suas cabeças inclinadas
caem sobre as hastes secas.
Tremeu-se de morrer de fome;
a comunidade reúne-se. À pressa se delibera;
e cada um, como de costume,
fala muito e nada diz.
Enfim alguns velhos, gente de senso e de espírito,
propuseram uma decisão sensata:
meus amigos, disseram eles, daqui podeis ver
este monte pouco distante da aldeia;
ali existe um grande lago, imenso reservatório
das águas subterrâneas que por ali passam.
Ide sangrar esse lago; mas sabei poupar
um pequeno número de sangrias,
a fim de que, a vosso grado, possais dirigir
essas águas benfeitoras nas vossas terras ressequidas.
Logo quando for preciso, nós as deteremos.
Tende ao menos muito cuidado… sim, sim, corramos,
corramos,
exclama logo a assembleia.
E eis mil jovens
das sortes de sachos, de picaretas e de outros instrumentos,
que voam para o lago: a terra é trabalhada
todo em volta das suas margens; fura-se em cem lugares
ao mesmo tempo;
de um pedaço de terreno cada operário se encarrega:
coragem! Vamos! Nada de descanso!
A abertura nunca pode ser bastante larga.
Isso ficou depressa feito. Antes da noite, as águas,
caindo com todo o seu peso sobre o dique enfraquecido,
por toda a parte rolam em grandes vagas.
Transportes e cumprimentos da turba pasmada,
que se admira na sua obra.
Na manhã seguinte não foi o mesmo:
vê-se flutuar o trigo sobre um oceano de água;
para sair da aldeia é preciso tomar um barco;
tudo está perdido, afogado. A dor é extrema,
cada um queixa-se dos velhos: fostes vós, diziam-lhes,
que nos custais a nossa colheita;
o vosso maldito conselho… ele era salutar,
respondeu um deles; mas o que se acabou de fazer
está muito longe do conselho como da razão.
Queríamos um pouco de água, vós largais-nos a comporta;
o excesso de um bem muito grande torna-se um mal muito grande:
o sábio rega suavemente,
o insensato de imediato inunda.
Florian
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/fabula-a-inundacao-jean-pierre-claris-de-florian/