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A Henri Ghys.
Lungo i pioppi cammino, la fronte nuda,
Petto al vento, gli occhi flagellati dalla pioggia.
Avanzò smarrito verso la meta sconosciuta.
La primavera ha fiori il cui profumo mi annoia,
L’estate promette, l’autunno offre i suoi frutti, dagli aspetti
Irritanti; l’inverno bianco, persino, è sporcato di fuliggine.
Che i corvi, trafiggendo il mio ventre con i loro becchi,
Mangino il mio fegato, dove sono tante collere folli,
Che l’aria e il sole sbianchino le mie ossa secche,
E, soprattutto, che il vento porti via le mie parole!
Charles Cros
Traduzione generata da Poésies 123 con il supporto del modello di intelligenza artificiale deepseek-chat.
Testo pubblicato su Poésies 123: https://www.poesies123.com/it/poesia-il-fine-charles-cros/