Français
English
Italiano
Deutsch
Português
A Henri Ghys.
A lo largo de los álamos camino, la frente desnuda,
el pecho al viento, los ojos azotados por la lluvia.
Avanzo como un extraviado hacia el fin desconocido.
La primavera tiene flores cuyo perfume me hastía,
el verano promete, el otoño ofrece sus frutos, de aspectos
irritantes; el invierno blanco, incluso, está manchado de hollín.
¡Que los cuervos, perforando mi vientre con sus picos,
coman mi hígado, donde hay tantas cóleras locas,
que el aire y el sol blanqueen mis huesos secos,
y, sobre todo, que el viento se lleve mis palabras!
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-fin-charles-cros/