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Como un centinela inmóvil en posición de arma,
en estos muros donde se cree oír prolongarse
el grave eco lejano de un ¡quién vive! de alarma,
a sus glorias Quebec parece aún soñar.
La humilde paz pastoral ha recogido su ala
sobre la áspera tierra donde yace el sombrío campamento de los muertos:
del clarín ensangrentado, la llanura solemne
ya no oye resonar los trágicos acordes.
En el flanco de la redoute, en las poternas abiertas,
en las almenas de la torre, en las brechas de las murallas,
el musgo que abril ha teñido de verdes franjas,
suspende sus verdes paños y sus verdes estandartes.
Al puerto no vendrán ya a fondear las carabelas.
¿Qué importa? Contra toda esperanza, se espera.
Se espera que nos hagan saber noticias
de las aldeas de donde vinieron los puros franceses de antaño.
Habitado por el recuerdo que lo mantiene en tristeza,
desde allende los mares, desde lo lejano, desde allá lejos,
la antigua morada que encanta una huésped inmortal,
día tras día espera a alguien que no viene.
Muchas veces, de noche, como en los días de los grandes sitios,
vibran extraños sones de cuernos y tambores:
y, a menudo, se ha creído ver fastuosos cortejos
desfilar, radiantes, bajo la sombra de los arrabales.
Una guardia fantasma, una ronda macabra,
pasa, marchando con paso sonoro y regular,
y se oye tintinear ruidos de sable
en los escalones de madera de la gótica escalera.
¡Oh Quebec, mantente altivo, mantente alto en la rampa
que dora el pasado! Para elevarnos el corazón,
para blandir con orgullo los colores de tu asta,
¡sé siempre tú en pie, sé siempre tú vencedor!
Mientras los dulces rivales del divino Crémazie,
inclinados bajo el vuelo de un lirismo ideal,
invocando de rodillas a la santa poesía,
canten con todo el corazón el himno nacional:
Mientras el puro acento de una lengua inmortal
vibre en el antiguo hablar puro de nuestra tierra;
mientras un rayo de amor brille en la pupila
de la Canadiense de claros y bonitos ojos dulces,
a pleno cielo, sobre los tejados, sobre las plazas públicas,
los inviernos sucediéndose a los inviernos, nevarán.
Los relicarios donde Francia ha engarzado sus reliquias
bajo su herrumbre de gloria jamás perecerán.
Hoy el corazón se abre, y todo revive. Sobre la onda
bailan los rayos de oro del claro sol pascual.
La roca se abre. ¿Quién vive?… Hay que responder,
sin miedo, en alta voz: Frontenac y Laval.
Charles-Nérée Beauchemin
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-quebec-charles-neree-beauchemin/