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XIII
¡Pozos de la India! ¡Tumbas! ¡Monumentos constelados!
Vosotros, cuyo interior no ofrece a las miradas turbadas
más que un amasijo giratorio de escalones y rampas,
frías mazmorras, corredores donde brillan lámparas,
vigas donde la araña ha tendido sus largos hilos,
bloques que esbozan por doquier siniestros perfiles,
tejados de granito, agujereados como una frágil tela,
por donde el ojo ve brillar alguna profunda estrella,
y caos de muros, de aposentos, de rellanos,
donde se derrumba al azar un abismo de escaleras.
¡Criptas que llenáis de horror religioso
vuestra bóveda sin fin, lúgubre y prodigiosa!
¡Cavernas donde el espíritu no osa adentrarse demasiado!
Ante vuestras profundidades he palidecido muchas veces
como ante un abismo o una hornaza,
¡espantosas Babeles que soñaba Piranesi!
¡Entrad si osáis!
Sobre el pavimento dormido
las sombras de los arcos se cruzan tristemente;
la losa por lugares, cediendo bajo los escombros,
se entreabre para dejar pasar sombríos peldaños
que excavan, tornillo de piedra, un subterráneo sin fondo;
otros suben allá arriba y revientan el techo.
¿Adónde van? Dios lo sabe. Del hueco de un arco vacío
un agua que cae envía una luz lívida.
Una bóveda de frente verde se destila en un pozo,
en la sombra un pesado montón de rocas sin apoyos
se detiene retenido por zarzas trepadoras;
una cuerda que pende de un conjunto de maderos
se ofrece, misteriosa, a la mano del transeúnte.
En una cripta, inclinado sobre un libro, y leyendo,
un anciano sobrehumano, bajo la roca que sobresale,
parece vivir olvidado por la muerte en su tumba.
Esfinges, bueyes de bronce, agachados sobre la proa,
han formado capiteles en pilares decrépitos;
el áspid de ojo de brasa, agitando sus párpados,
pasa su cabeza plana por las grietas de las piedras.
Todo vacila y flaquea bajo los techos entreabiertos.
El muro supura, y se ve hormiguear a través
de grandes follajes rojizos, que salen de entre los mármoles,
monstruos que se tomarían por raíces de árboles.
Por doquier, sobre los paramentos del lúgubre monumento,
algo horrible repta confusamente;
y el que recorre este dédalo deforme,
como si estuviera preso por un pólipo enorme,
en su frente despavorida, bajo su pie azaroso,
¡siente vivir y removerse el edificio horrible!
En las horas en que el espíritu, cuyo ojo se posa en todo,
busca ver en la noche el fondo de toda cosa,
en estos lugares espantosos mi mirada se perdió.
Muy a menudo los he contemplado, y he dicho:
—¡Oh sueños de granito! ¡Grutas visionarias!
¡Criptas! ¡Palacios! ¡Tumbas, llenas de vagos truenos!
Sois menos brumosos, menos negros, menos ignorados,
sois menos profundos y menos desesperados
que el destino, esa caverna habitada por nuestros miedos,
donde el alma oye, perdida, en horribles laberintos,
al fondo, a través de la sombra, con mil sordos ruidos,
¡caer en un abismo desconocido el flujo de los días! —
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-pozos-de-la-india-victor-hugo/