Milly o la tierra natal (II)

Poema de Alphonse De Lamartine Colección Armonías poéticas y religiosasÉpoca Siglo XIX

… He aquí el banco rústico donde se sentaba mi padre,
La sala donde resonaba su voz varonil y severa,
Cuando los pastores, sentados sobre sus rejas invertidas,
Le contaban los surcos trazados en cada hora,
O cuando, aún palpitante de las escenas de su gloria,
Del cadalso de los reyes nos contaba la historia,
Y, lleno del gran combate que había librado,
¡Al relatar su vida enseñaba la virtud!
He aquí el lugar vacío donde mi madre a toda hora
Al más leve suspiro salía de su morada,
Y, haciéndonos llevar o la lana o el pan,
Vestía la indigencia o alimentaba el hambre;
He aquí los techos de paja donde su mano atenta
Vertía sobre la herida o la miel o la oliva,
Abría junto al lecho de los ancianos moribundos
Ese libro donde la esperanza está permitida a los que mueren,
Recogía sus suspiros en su boca oprimida,
Hacía volverse hacia Dios su último pensamiento,
Y, tomando de la mano a los más jóvenes de nosotros,
A la viuda, al niño, que caían de rodillas,
Decía, enjugando las lágrimas de sus párpados:
¡Os doy un poco de oro, devolvedles vuestras plegarias!

He aquí el umbral, a la sombra, donde su pie nos mecía,
La rama de la higuera que su mano bajaba,
He aquí el estrecho sendero donde, cuando el bronce sonoro
En el templo lejano vibraba con la aurora,
Subíamos tras sus pasos al altar del Señor
¡A ofrecer dos puros inciensos, inocencia y felicidad!
Es aquí donde su voz piadosa y solemne
Nos explicaba un Dios que sentíamos en ella,
Y mostrándonos la espiga en su germen encerrado,
El racimo destilando su brebaje perfumado,
La novilla en leche pura cambiando el jugo de las plantas,
La roca que se entreabre a las fuentes que fluyen,
La lana de las ovejas robada a los ramajes
Sirviendo para tapizar los dulces nidos de los pájaros,
Y el sol exacto a sus doce moradas,
Repartiendo a los climas las estaciones y las horas,
Y esos astros de las noches que solo Dios puede contar,
Mundos donde el pensamiento apenas se atreve a subir,
Nos enseñaba la fe por el reconocimiento,
Y hacía admirar a nuestra simple infancia
¡Cómo el astro y el insecto invisible a nuestros ojos
Tienen, igual que nosotros, su padre en los cielos!
Estos brezos, estos campos, estas viñas, estas praderas,
Todos tienen sus recuerdos y sus amadas sombras.
Allí, mis hermanas retozaban, ¡y el viento en sus juegos
Las seguía jugando con sus rubios cabellos!
Allí, guiando a los pastores a las cumbres de las colinas,
Encendía hogueras de leña muerta y espinas,
Y mis ojos, suspendidos de las llamas del hogar,
Pasaban hora tras hora viéndolas ondear.
Allí, contra la furia del aquilón rápido
El sauce cavernoso nos prestaba su tronco hueco,
Y yo escuchaba silbar en su follaje muerto
Brisas cuyo acorde ha retenido mi alma.
He aquí el álamo que, inclinado sobre el abismo,
En la estación de los nidos nos mecía en su cima,
El arroyo en los prados cuyas dormidas aguas
Sumergían lentamente nuestras barcas de cañas,
El roble, la roca, el molino monótono,
Y el muro al sol donde, en los días de otoño,
Yo venía sobre la piedra, sentado junto a los ancianos,
¡A seguir con mis últimas miradas el día que muere!
Todo está aún en pie; todo renace en su lugar:
De nuestros pasos sobre la arena se sigue aún la huella;
Nada falta a estos lugares sino un corazón para gozarlos,
Pero, ¡ay!, la hora baja y va a desvanecerse.
La vida ha dispersado, como la espiga en la era,
Lejos del campo paterno a los hijos y a la madre,
¡Y este hogar querido parece a los nidos desiertos
De donde la golondrina huyó durante largos inviernos!
Ya la hierba que crece sobre las losas antiguas
Borra alrededor de los muros los senderos domésticos
Y la hiedra, flotando como un manto de luto,
Cubre a medias la puerta y se arrastra por el umbral;
¡Pronto quizá…! ¡Aparta, oh Dios mío, este presagio!
Pronto un extranjero, desconocido del pueblo,
Vendrá, el oro en la mano, a apoderarse de estos lugares
Que aún habita para nosotros la sombra de nuestros abuelos,
Y de donde nuestros recuerdos de cunas y de tumbas
Huirán a su voz, como un nido de palomas
Cuyo árbol ha segado el hacha en los bosques,
¡Y que ya no saben dónde posarse después! …

Alphonse de Lamartine

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-milly-o-la-tierra-natal-ii-alphonse-de-lamartine/