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I
La habitación está llena de sombra; se oye vagamente
de dos niños el triste y dulce cuchicheo.
Su frente se inclina, aún pesada por el sueño,
bajo el largo cortinaje blanco que tiembla y se levanta…
– Fuera, los pájaros se acercan friolentos;
su ala se entumece bajo el tono gris de los cielos;
y el Año Nuevo, tras la brumosa comitiva,
dejando arrastrar los pliegues de su vestido nevado,
sonríe con lágrimas, y canta tiritando…
II
Ahora bien, los niños, bajo la cortina flotante,
hablan bajo como se hace en una noche oscura.
Escuchan, pensativos, como un lejano murmullo…
Sobresaltan a menudo con la clara voz de oro
del timbre matinal, que golpea y golpea aún
su estribillo metálico en su globo de cristal…
– Luego, la habitación está helada… se ve arrastrar por el suelo,
dispersas alrededor de las camas, ropas de luto.
¡El áspero cierzo de invierno que se lamenta en el umbral
sopla en la casa su aliento malhumorado!
Se siente, en todo eso, que falta algo…
– ¿Acaso no hay madre para estos niños,
de madre con fresca sonrisa, con miradas triunfantes?
¿Ha olvidado, pues, por la noche, sola e inclinada,
avivar una llama en la ceniza removida,
amontonar sobre ellos la lana y el edredón
antes de dejarlos, gritándoles: perdón?
¿No ha previsto el frío matinal,
ni bien cerrado el umbral al cierzo invernal?…
– El sueño materno es la alfombra tibia,
es el nido algodonoso donde los niños acurrucados,
como hermosos pájaros que las ramas mecen,
duermen su dulce sueño lleno de visiones blancas…
– Y allí, – es como un nido sin plumas, sin calor,
donde los pequeños tienen frío, no duermen, tienen miedo;
un nido que debe haber helado el cierzo amargo…
III
Vuestro corazón lo ha comprendido: – estos niños no tienen madre.
¡Ya no hay madre en la casa! – ¡y el padre está muy lejos!…
– Una vieja criada, entonces, ha cuidado de ellos.
Los pequeños están solos en la casa helada;
huérfanos de cuatro años, he aquí que en su pensamiento
se despierta, por grados, un recuerdo riente…
Es como un rosario que se reza orando:
– ¡Ah! ¡qué hermosa mañana, esta mañana de aguinaldos!
Cada uno, durante la noche, había soñado con los suyos
en algún sueño extraño donde se veían juguetes,
dulces vestidos de oro, joyas centelleantes,
girar, danzar una danza sonora,
¡luego huir bajo las cortinas, luego reaparecer aún!
Uno se despertaba de mañana, se levantaba alegre,
el labio goloso, frotándose los ojos…
Iba, los cabellos enmarañados sobre la cabeza,
los ojos radiantes, como en los grandes días de fiesta,
y los piececitos desnudos rozando el suelo,
a las puertas de los padres tocar suavemente…
¡Se entraba!… Luego entonces los deseos… en camisa,
¡los besos repetidos, y la alegría permitida!
IV
¡Ah! era tan encantador, esas palabras dichas tantas veces!
– Pero qué cambiada está la casa de antaño:
un gran fuego chisporroteaba, claro, en la chimenea,
toda la vieja habitación estaba iluminada;
y los reflejos bermejos, salidos del gran hogar,
sobre los muebles barnizados amaban girar…
– ¡El armario estaba sin llaves!… ¡sin llaves, el gran armario!
Se miraba a menudo su puerta parda y negra…
¡Sin llaves!… ¡era extraño!… se soñaba muchas veces
con los misterios que dormían entre sus flancos de madera,
y se creía oír, en el fondo de la cerradura
abierta, un ruido lejano, vago y alegre murmullo…
– La habitación de los padres está bien vacía, hoy
ningún reflejo bermejo bajo la puerta ha lucido;
no hay padres, ni hogar, ni llaves tomadas:
¡por consiguiente, ni besos, ni dulces sorpresas!
¡Oh! ¡qué triste será para ellos el día de año nuevo!
– Y, muy pensativos, mientras de sus grandes ojos azules,
silenciosamente cae una lágrima amarga,
murmuran: «¿Cuándo volverá nuestra madre?»
V
Ahora, los pequeños dormitan tristemente:
diríais, al verlos, que lloran durmiendo,
¡tanto sus ojos están hinchados y su aliento penoso!
¡Los niños muy pequeños tienen el corazón tan sensible!
– Pero el ángel de las cunas viene a enjugar sus ojos,
y en ese pesado sueño pone un sueño alegre,
un sueño tan alegre, que su labio entreabierto,
sonriente, parecía murmurar algo…
– Sueñan que, inclinados sobre su pequeño brazo redondo,
dulce gesto del despertar, adelantan la frente,
y su vaga mirada en torno a ellos se posa…
Se creen dormidos en un paraíso rosado…
En el hogar lleno de destellos canta alegre el fuego…
Por la ventana se ve allá lejos un hermoso cielo azul;
la naturaleza se despierta y de rayos se embriaga…
La tierra, medio desnuda, feliz de revivir,
tiene estremecimientos de alegría con los besos del sol…
Y en la vieja casa todo está tibio y bermejo
las sombrías ropas ya no cubren el suelo,
el cierzo bajo el umbral ha acabado por callarse…
¡Se diría que un hada ha pasado por allí!…
– Los niños, muy alegres, han lanzado dos gritos… Allí,
cerca del lecho materno, bajo un hermoso rayo rosa,
allí, sobre la gran alfombra, resplandece algo…
Son medallones plateados, negros y blancos,
de nácar y azabache con reflejos centelleantes;
pequeños marcos negros, coronas de vidrio,
con tres palabras grabadas en oro: «¡A NUESTRA MADRE!»
Arthur Rimbaud
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-los-aguinaldos-de-los-huerfanos-arthur-rimbaud/