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A Ernest Cabaner.
Mil estíos y mil inviernos
pasarán sobre el universo,
sin que del poeta-dios
Li-taï-pé mueran los versos,
en el Imperio del medio.
*
Desterrado en nuestra tierra,
contemplaba desolado
el cielo, recordando
el bello país estrellado
que habita ahora.
Bajaba su pincel;
y se veía a más de un ave
escuchar, revoloteando
entre las flores de la cuna,
al poeta recitando.
Sobre el papel amarillo y verde
cubierto de moscas de plata,
finos y negros llovían los trazos.
Tal, sobre la nieve, en invierno,
la madera muerta en los bosques.
No hay suspiros del viento,
ni clamores del flotante oleaje
que sean tan dulces como los sonidos
que el poeta, soñando,
sabía poner en sus canciones.
Aromáticos olores
con que se embalsaman las alturas,
tomillo, lirio de los valles, rosas, jazmín,
como en sueños mentirosos,
nacían bajo su larga mano.
*
Ahora, está junto
a Fo-hi, en los prados frescos,
donde los sabios se van todos,
a la sombra de los grandes cipreses,
a beber y reír con los locos.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-litaipe-charles-cros/