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Jeanne-Marie tiene manos fuertes,
manos oscuras que el verano curtió,
manos pálidas como manos muertas.
– ¿Son acaso manos de Juana?
¿Han tomado las cremas morenas
en los charcos de las voluptuosidades?
¿Se han sumergido en lunas
en los estanques de las serenidades?
¿Han bebido cielos bárbaros,
calmas sobre las rodillas encantadoras?
¿Han liado cigarrillos
o traficado con diamantes?
Sobre los pies ardientes de las Madonas
¿han marchitado flores de oro?
Es la sangre negra de las belladonas
la que en su palma estalla y duerme.
¿Manos cazadoras de dípteros
cuyos azulados zumban
aurorales, hacia los nectarios?
¿Manos decantadoras de venenos?
¡Oh! ¿qué Sueño las ha sorprendido
en los desperezos?
Un sueño inaudito de las Asias,
de los Khenghavars o de los Siones?
– Estas manos no han vendido naranjas,
ni se han tostado sobre los pies de los dioses:
estas manos no han lavado los pañales
de los pesados niños pequeños sin ojos.
No son manos de prima
ni de obreras de frentes abultadas
que quema, en los bosques que apestan a fábrica,
un sol ebrio de alquitranes.
Son manos que doblan las espaldas,
manos que nunca hacen daño,
¡más fatales que las máquinas,
más fuertes que todo un caballo!
Removiéndose como hornos,
y sacudiendo todos sus escalofríos,
su carne canta Marsellesas
¡y jamás los Eleison!
Esto apretaría vuestros cuellos, oh mujeres
malvadas, esto trituraría vuestras manos,
mujeres nobles, vuestras manos infames
llenas de blancos y de carmines.
¡El resplandor de estas manos amorosas
hace girar el cráneo de las ovejas!
En sus falanges sabrosas
¡el gran sol pone un rubí!
Una mancha de populacho
las oscurece como un pecho de ayer;
¡el dorso de estas Manos es la plaza
que besó todo Rebelde orgulloso!
Ellas palidecieron, maravillosas,
bajo el gran sol cargado de amor,
sobre el bronce de las ametralladoras
a través de París sublevado.
¡Ah! a veces, oh Manos sagradas,
a vuestros puños, Manos donde tiemblan nuestros
labios jamás desembriagados,
¡grita una cadena de claros anillos!
Y es un sobresalto extraño
en nuestros seres, cuando, a veces,
se quiere desollarlas, Manos de ángel,
¡haciéndolas sangrar los dedos!
Arthur Rimbaud
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-las-manos-de-jeanne-marie-arthur-rimbaud/