Die Hände der Jeanne-Marie

Gedicht von Arthur Rimbaud Sammlung GedichteThemen PolitikEpoche 19. JahrhundertDrucken

Jeanne-Marie hat starke Hände,
Dunkle Hände, vom Sommer gegerbt,
Hände bleich wie die Hände von Toten.
– Sind es die Hände einer Juana?

Haben sie die braunen Cremes genommen
Auf den Lachen der Lüste?
Haben sie in Monde getaucht
In den Teichen der Heiterkeiten?

Haben sie von barbarischen Himmeln getrunken,
Ruhig auf den reizenden Knien?
Haben sie Zigarren gedreht
Oder mit Diamanten gehandelt?

Auf den glühenden Füßen der Madonnen
Haben sie goldene Blumen welken lassen?
Es ist das schwarze Blut der Belladonnen,
Das in ihrer Handfläche aufbricht und schläft.

Hände, Jägerinnen der Zweiflügler,
Derer Bläue summt
Im Morgenrot, hin zu den Nektarien?
Hände, Dekantiererinnen von Giften?

Oh! Welcher Traum hat sie ergriffen
In den Streckungen?
Ein unerhörter Traum von Asien,
Von Khenghavars oder von Zions?

– Diese Hände haben keine Orangen verkauft,
Noch sich auf den Füßen der Götter gebräunt:
Diese Hände haben nicht die Windeln gewaschen
Der schweren kleinen Kinder ohne Augen.
Es sind nicht die Hände einer Cousine
Noch von Arbeiterinnen mit großen Stirnen,
Die, in den nach Fabrik stinkenden Wäldern,
Eine von Teer trunkene Sonne verbrennt.

Es sind Rückgratbeugerinnen,
Hände, die niemals wehtun,
Schicksalhafter als Maschinen,
Stärker als ein ganzes Pferd!

Sich wie Schmelzöfen regend,
Und all ihr Schaudern schüttelnd,
Singt ihr Fleisch die Marseillaisen
Und niemals die Eleisons!

Das würde eure Hälse umklammern, oh Frauen,
Böse, das würde eure Hände zermalmen,
Edle Frauen, eure niederträchtigen Hände
Voll von Weiß und Karmin.

Der Glanz dieser liebenden Hände
Verdreht den Schafen den Kopf!
In ihre köstlichen Fingerglieder
Legt die große Sonne einen Rubin!
Ein Fleck von Pöbel
Bräunt sie wie eine Brust von gestern;
Der Rücken dieser Hände ist der Ort,
Den jeder stolze Empörer küsste!

Sie sind erbleicht, wunderbare,
In der großen, mit Liebe beladenen Sonne,
Auf der Bronze der Maschinengewehre
Durch das aufständische Paris!

Ah! Manchmal, oh heilige Hände,
An euren Fäusten, Hände, in denen unsere
Niemals ernüchterten Lippen zittern,
Schreit eine Kette mit hellen Ringen!

Und es ist ein seltsames Zucken
In unserem Wesen, wenn man manchmal
Euch enthäuten will, Hände eines Engels,
Indem man eure Finger bluten lässt!

Arthur Rimbaud

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-hande-der-jeanne-marie-arthur-rimbaud/