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Lejos de los pájaros, de los rebaños, de las aldeanas,
bebía, en cuclillas en algún brezal
rodeado de tiernos bosques de avellanos,
entre una niebla de tarde tibia y verde.
¿Qué podía beber en este joven Oise,
olmos sin voz, césped sin flores, cielo cubierto?
¿Qué sacaba del odre de colocasia?
Alguna licor de oro, insípido y que hace sudar.
Así, habría sido mala enseña de posada.
Luego la tormenta cambió el cielo, hasta la tarde.
Fueron países negros, lagos, pértigas,
columnatas bajo la noche azul, estaciones.
El agua de los bosques se perdía en arenas vírgenes,
el viento, del cielo, arrojaba témpanos a los charcos…
¡Mas! como un pescador de oro o de conchas,
o sea que no me preocupé de beber.
Arthur Rimbaud
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-lagrima-arthur-rimbaud/