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Extraviémonos, alma mía, en estas criptas funestas,
donde el dolor, por los crímenes, se define,
donde cada losa, a lo largo del muro, atestigua
que un negro asesinato, por toda la eternidad,
está triturado allí, bajo el granito.
Allí caen llantos sobre los muertos;
llantos sobre cuerpos muertos
y sus remordimientos,
allí caen;
corazones ensangrentados de amor
se amaron antaño,
se mataron, aunque amándose siempre,
y se oyen, las noches, y se oyen, los días,
callar o llamarse, entre estas tumbas.
El viento que pasa y que la sombra respira allí,
es húmedo y pesado y viejo de recuerdos;
se le escucha, al anochecer, con el aliento suspendido;
y se sorprenden efluvios que vuelan
y se atraen y se rozan.
¡Oh! estas bóvedas de mármol en escultura retorcidas.
La vida, más allá de la muerte aún viviente,
la vida ahondada en espanto,
perdura allí, tan fuerte,
que se cree sentir, en las murallas,
con sobrehumanos esfuerzos,
latir y exaltarse aún
todos esos corazones locos, todos esos corazones muertos,
que han vencido sus funerales.
Reposan allí amantes de reyes
cuyo capricho y cuyo delirio
hicieron batirse a imperios;
conquistadores, cuyas espadas de espanto
se rompieron, entre dedos de mujer;
poetas fervientes y claros
de su embriaguez y de su llama,
que perecieron, cantando el aire
triste o alegre que amaba su dama.
He aquí los devastadores y los ardientes
cuyo beso enmascaraba el mordisco;
los locos cuyo vértigo amaba el abismo
que despedazaban el amor tallando en él un crimen;
los violentos y los vencidos del destino
ebvrios de lo desconocido que les ofrecía la muerte;
en fin, las princesas, las reinas,
muertas – ¿desde qué tiempos y sobre qué cadalsos? –
cuando el pueblo llevaba muertos, como estandartes,
ante sus pasos lanzados hacia la conquista humana.
Extraviémonos, alma mía, en estas criptas de duelo,
donde, bajo cada sepulcro, donde, en cada sudario,
se escucha a los muertos vivir tan terriblemente.
Su desesperación soberbia y su dolor embriagan,
pues, más allá de la agonía, han plantado
tan firmemente y tan trágicamente su voluntad
que su polvo aún está lleno
de los claros fermentos de su amor y de su odio.
Sus pasiones, aunque hoy sin voz,
se muerden entre sí, como antaño,
más feroces desde que se sienten
libres, en este palacio de la claridad ausente.
Mirada de orgullo, mirada de presa,
se funden la una sobre la otra, sin que se las vea,
para perforarse y abismarse, en las tinieblas.
En torno a los viejos granitos y a las piedras célebres,
a veces, se oye un remover de pasos guerreros
y tal héroe en pie en su orgullo, aguarda
que, sobre su pedestal adornado de combates rojos,
súbitamente el bronce y el oro de la batalla se muevan.
Todo drama vive allí, los ojos extraviados, el puño cerrado,
y arrastra, a sus costados, la desesperación armada;
la envidia y la sospecha se abocan en las encrucijadas;
palabras son ahogadas, por manos, sobre bocas;
brazos se anudan y se desanudan, ardientes y cansados;
en la sombra, se creería ver lucir un asesinato;
mil deseos que se levantan y que abortan,
de un amplio impulso vencido, golpean siempre las puertas;
el intermitente reflejo de viejos blandones de bronce
pasa, a lo largo de los muros, en gestos sobrehumanos;
se sienten, alrededor de uno, las pasiones tensadas,
sobre el arco silencioso de las más sombrías ideas;
todo está mudo y todo está jadeante;
la noche, la fiebre aún aumenta y se oye
un ruido pesado salir de la tierra
y romperse los plomos y henderse los féretros.
¡Oh, esta vida aguda y toda en profundidad,
tan tenebrosa y tan turbia, que da miedo!
Esta vida áspera, donde las luchas se acrecientan
a fuerza de voluntad,
hasta dar la eternidad
por medida a su angustia,
corazón mío, ¿sientes, como ella es desenfrenada
en su espasmo supremo y su fervor maldito?
Sea por piedad, sea porque ella
concentra, en su ardor, toda el alma rebelde,
inclínate, hacia su misterio y su terror,
¡oh tú, que quieres la vida a través de todo, corazón mío!
Pesa su temor y calcula sus rabias
y su obstinación, en estos conflictos de tormentas,
siempre exasperado, hasta el supremo esfuerzo;
siente los aflujos de alegría y los reflujos de pena
pasar, en la atmósfera, y enfebrecer la muerte;
piensa en todos tus amores, piensa en todos tus odios,
y sumérgete, salvaje y excesivo,
como un rojo haz de lanzas,
en este terrible y hormigueante brasero
de violencia y de silencio.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-cripta-emile-verhaeren/