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Verirren wir uns, meine Seele, in diesen unheilvollen Krypten,
Wo der Schmerz durch Verbrechen sich bestimmt,
Wo jede Platte, entlang der Wand, bezeugt,
Dass ein schwarzer Mord, in alle Ewigkeit,
Dort zermalmt wird, unter Granit.
Tränen fallen dort auf die Toten;
Tränen auf tote Körper
Und ihre Reue,
Fallen dort;
Herzen, blutig vor Liebe,
Haben einst einander geliebt,
Sich getötet, obwohl sie einander immer noch liebten,
Und hören sich, in den Nächten, und hören sich, an den Tagen,
Schweigen oder rufen, unter diesen Gräbern.
Der Wind, der vorbeizieht und den der Schatten dort einatmet,
Ist feucht und schwer und alt von Erinnerungen;
Man lauscht ihm, am Abend, mit angehaltenem Atem;
Und man überrascht Düfte, die fliegen
Und sich anziehen und sich streifen.
Oh! diese Marmorgewölbe, in Skulptur verdreht.
Das Leben, jenseits des Todes noch lebendig,
Das Leben, vertieft in Entsetzen,
Dauert dort, so stark,
Dass man zu fühlen glaubt, in den Mauern,
Mit übermenschlichen Kräften,
Schlagen und sich noch steigern
All diese wahnsinnigen Herzen, all diese toten Herzen,
Die ihre Begräbnisse besiegt haben.
Dort ruhen Geliebte von Königen,
Deren Laune und Wahnsinn
Reiche gegeneinander kämpfen ließen;
Eroberer, deren Schwerter des Schreckens
Zerbrachen, zwischen Frauenfingern;
Dichter, glühend und klar
Von ihrem Rausch und ihrer Flamme,
Die zugrunde gingen, indem sie die Luft sangen,
Traurig oder fröhlich, die ihre Dame liebte.
Hier sind die Verwüster und die Leidenschaftlichen,
Deren Kuss den Biss verdeckte;
Die Wahnsinnigen, deren Schwindel den Abgrund liebte,
Die die Liebe zerlegten, indem sie darin ein Verbrechen schnitten;
Die Gewalttätigen und die vom Schicksal Besiegten,
Trunken vom Unbekannten, das ihnen der Tod bot;
Schließlich die Prinzessinnen, die Königinnen,
Tot – seit welchen Zeiten und auf welchen Schafotten? –
Als das Volk Tote trug, wie Fahnen,
Vor seinen Schritten, die zur menschlichen Eroberung stürmten.
Verirren wir uns, meine Seele, in diesen Krypten der Trauer,
Wo, unter jedem Grab, wo, in jedem Leichentuch,
Man die Toten so schrecklich leben hört.
Ihre stolze Verzweiflung und ihr Schmerz berauschen,
Denn jenseits der Agonie haben sie
So stark und so tragisch ihren Willen gepflanzt,
Dass ihr Staub noch voll ist
Von den klaren Fermenten ihrer Liebe und ihres Hasses.
Ihre Leidenschaften, obwohl heute ohne Stimme,
Beißen sich, wie einst,
Wilder, seit sie sich fühlen
Frei, in diesem Palast des fehlenden Lichts.
Blick des Stolzes, Blick der Beute,
Schmelzen aufeinander, ohne dass man sie sieht,
Um sich zu durchbohren und in Finsternissen zu versinken.
Um die alten Granite und die berühmten Steine,
Manchmal hört man ein Rühren kriegerischer Schritte
Und so ein Held, aufrecht in seinem Stolz, wartet
Dass, auf seinem Sockel, geschmückt mit roten Kämpfen,
Plötzlich die Bronze und das Gold der Schlacht sich bewegen.
Jedes Drama lebt dort, mit starren Augen, geballter Faust,
Und schleppt, an seiner Seite, die bewaffnete Verzweiflung;
Neid und Verdacht begegnen sich an den Kreuzwegen;
Worte werden erstickt, von Händen, auf Mündern;
Arme verschlingen sich und lösen sich, glühend und müde;
Im Schatten könnte man glauben, einen Mord aufleuchten zu sehen;
Tausend Begierden, die sich erheben und abtreiben,
Mit einem weiten, besiegten Schwung, schlagen immer noch die Türen;
Der intermittierende Widerschein alter Bronzefackeln
Zieht, entlang den Wänden, in übermenschlichen Gesten;
Man fühlt, um sich herum, die gespannten Leidenschaften,
Auf dem stillen Bogen der dunkelsten Ideen;
Alles ist stumm und alles ist keuchend;
In der Nacht steigert sich das Fieber noch und man hört
Ein schweres Geräusch aus der Erde kommen
Und die Bleisärge brechen und die Särge bersten!
Oh, dieses scharfe und ganz tiefe Leben,
So finster und so wirr, dass es Angst macht!
Dieses raue Leben, wo die Kämpfe wachsen
Kraft des Willens,
Bis sie die Ewigkeit
Als Maß für ihre Angst geben,
Mein Herz, fühlst du, wie es zügellos ist
In seinem höchsten Krampf und seinem verdammten Eifer?
Sei es aus Mitleid, sei es, weil es
In seinem Glühen die ganze rebellische Seele konzentriert,
Neige dich, zu seinem Geheimnis und seinem Schrecken,
O du, der du das Leben über alles willst, mein Herz!
Wäge seine Furcht und schätze seine Wut
Und seinen Eigensinn, in diesen Konflikten der Stürme,
Immer erbittert, bis zur höchsten Anstrengung;
Fühle die Zuflüsse der Freude und die Ebbe des Schmerzes
Vorbeiziehen, in der Atmosphäre, und den Tod fiebern;
Denke an alle deine Lieben, denke an alle deine Haine,
Und stürze dich, wild und maßlos,
Wie ein rotes Bündel von Lanzen,
In dieses schreckliche und wimmelnde Feuer
Der Gewalt und der Stille.
Emile Verhaeren
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-krypta-emile-verhaeren/