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Sinaí! Sinaí! ¡qué noche sobre tu cima!
¡Qué relámpagos, en tus flancos, deslumbran los ojos!
¡Los negros vapores del abismo
Ruedan en pliegues sangrientos sus olas en tus cielos!
La nube inflamada
Donde tu frente se pierde
Vomita el humo
Como un rastrojo verde;
El cielo de donde escapa
Relámpago tras relámpago,
Y semejante al hierro
Que el martillo golpea,
Lanzando golpes tras golpes
La noche, la luz,
Se vela o se ilumina,
Se abre o se contrae,
¡Como el párpado
De un hombre en cólera!
Un hombre, un hombre solo asciende tus flancos que braman,
En vano tus mil ecos truenan y se responden,
¡Sus miradas seguras no se desvían!
Todo un pueblo enloquecido lo contempla desde abajo;
Hasta los lugares donde tu cima y el cielo se confunden,
¡Sube, y la tempestad envuelve sus pasos!
La nube revienta;
Su ardiente cuadro
Brotan como una espada
¡Que sale de la vaina!
Los rayos portados
Sobre sus pliegues movedizos,
Al azar lanzados
Por los cuatro vientos,
Entre sí chocando,
Partes en todos sentidos,
Como una bandada
De aguiluchos aguerridos
Que un ruido de refriega
Ha sorprendido de pronto,
Que, batiendo el ala,
Vuelan en desorden
Alrededor de sus nidos,
Y lejos de su madre,
La muerte en sus garras,
Se lanzan del nido
¡Lanzando gritos!
El cedro se abrasa,
Grita, estalla, aplasta
Su ardiente base
¡Bajo sus brazos humeantes!
La llama en columna
Sube, gira,
Cae y hierve
En fuegos espumantes;
La lava serpentea,
Y de pendiente en pendiente
Extiende su hogar;
La montaña ardiente
Parece ondular;
El firmamento duplica
Los fuegos con que luce;
Toda mirada se turba,
Todo muere o todo huye;
Y el aire que se inflama,
Plegando la llama
Alrededor del alto lugar,
Va de lugar en lugar
Donde el viento lo empuja,
A sembrar en el espacio
¡Jirones de fuego!
Bajo ese telón ardiente que lo vela y lo ilumina,
Moisés solo, viviente, osó sepultarse;
¿Qué mirada sondeará este terrible misterio?
Entre el hombre y el fuego, ¿qué va a cumplirse?
¡Disipad, vanos mortales, el espanto que os abate!
¡Es Jehová que sale! ¡Desciende en medio
De tempestades y del trueno!
Es Dios que se elige su pueblo sobre la tierra,
¡Es un pueblo de rodillas que reconoce a su Dios!
El indio, elevando su alma
A las bóvedas de su cielo de azur,
Adora la eterna llama
Tomada de su hogar más puro;
Al primer rayo de la aurora,
Se inclina, canta, adora
El astro de donde fluye el día;
Y por la tarde, su triste párpado
Sobre el sepulcro de la luz
¡Llora con lágrimas de amor!
En las playas que el Nilo inunda,
De los desiertos el crédulo hijo,
Quemado por el luminar del mundo,
Adora un más dulce firmamento.
Amante de sus noches solitarias,
Para su culto amigo de misterios,
Espera la sombra en los cielos,
Y del seno de las arenas áridas
Eleva pirámides
Para contar de más cerca sus dioses.
Grecia adora los bellos sueños
Por su dulce genio inventados;
Y sus misteriosas mentiras,
¡Sombras llenas de verdades!
Nacen bajo su fecundo aliento
Tantos dioses como el alma humana
Tiene de terrores y deseos;
Su genio amante de ídolos
Da ser a todos los símbolos,
¡Crea un dios para todos los suspiros!
¡Sáhara! sobre tus olas polvorientas
¿Adónde van de los cuatro puntos de los aires
Tus caravanas más numerosas
Que las arenas de tus desiertos?
Es el ciego hijo del profeta,
¡Que va siete veces a golpear su cabeza
Contra el umbral de su santo lugar!
El desierto en vano se levanta,
Bajo la tempestad o bajo la espada:
Muramos, dice, ¡Dios solo es Dios!
Bajo los verdes sauces del Éufrates,
¿Qué llora ese pueblo exiliado?
No es la Judea ingrata,
¡Los pozos secos de Siloé!
¡Es el culto de sus antepasados!
Su arca, su templo, sus sacerdotes,
¡Su Dios que lo olvida hoy!
Su nombre está en todos sus cánticos;
Y sus arpas melancólicas
¡Solo de él se acuerdan!
Ellas se acuerdan todavía,
Ahora que de las naciones
Ese pueblo exiliado de la aurora
¡Soporta las burlas!
En vano, cansado de proscribirlo,
El extranjero con una amarga sonrisa
Persigue a sus crédulos hijos;
Como el agua bebiendo esa ofensa,
Este pueblo arrastra una esperanza
¡Más fuerte que sus dos mil años!
El salvaje hijo de las sabanas,
Informe bosquejo de los humanos,
Antes de elevar sus cabañas,
Se forja un dios con sus manos;
Si, expulsado de las orillas del río
Donde el oso, donde el tigre beben,
Emigra bajo otros cielos,
Cargado con sus dioses tutelares:
Marchemos, dice, huesos de nuestros padres,
¡La patria está donde están los dioses!
¿Y de qué habláis, mármoles, bronces, pórticos,
Columnas de Palmira o de Persépolis?
Panteones bajo la ceniza o la onda sepultados,
¡tan vacíos ahora, antaño tan llenos!
Y vosotros, cuyas letras simbólicas buscamos,
De un pasado sin memoria inciertas reliquias,
¿Misterios de un viejo mundo en misterios escritos?
Y vosotros, templos en pie, soberbias basílicas,
¿Cuyos atrios anima un soplo divino?
¡Nos habláis de los dioses! ¡de los dioses! ¡de los dioses aún!
Cada altar lleva uno, que un santo delirio adora,
Holocausto eterno que todo lugar parece ofrecer.
El hombre y los elementos, llenos de este único misterio,
No han tenido más que un pensamiento, una obra sobre la tierra:
¡Confesar ese ser y morir!
Pero si el hombre ocupado de esta obra suprema
Agota toda lengua en nombrar al único Grande,
¡Ah! ¡cuánto mejor la naturaleza, en su mismo silencio,
Lo nombra aún mejor al corazón que lo comprende!
¿Queréis, oh mortales, que este Dios se proclame?
¡Pisotead la ceniza donde duerme el Panteón
Y el libro donde el orgullo deletrea en vano su nombre!
Del astro de la mañana el más pálido rayo
Sobre este divino misterio ilumina más vuestra alma
Que la lámpara de falsa luz que vela con Platón.
Subid a esas alturas de donde descienden los ríos
Y cuyos pies dorados bañan los mares de azur,
A la hora en que los rayos sobre sus pendientes se extienden,
¡Como una red empapada chorreando sobre los prados!
Cuando todo alrededor de vosotros sea esplendor y alegría,
Cuando las tibias redes de las horas del mediodía,
Envolviéndoos como un manto de seda,
¡Hagan florecer vuestra sangre entibiada!
Cuando la tierra exhalando su alma balsámica
De su perfume vital embriague vuestros sentidos,
Y que el insecto mismo, entonando su cántico,
¡Zumbe de amor sobre los brotes nacientes!
Cuando vuestras miradas anegadas en una vaga atmósfera,
Así como el delfín en su azur natal,
Floten inciertas entre la onda y la tierra,
Y de los cielos de zafiro y de los mares de cristal,
Escuchad en vuestros sentidos, escuchad en vuestra alma
¡Y en el puro rayo que de lo alto os ha lucido!
Y decid si el nombre que este himno proclama
¿No es tan viviente, tan divino como él?
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-jehova-o-la-idea-de-dios-alphonse-de-lamartine/