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Es bien mi duelo, el tuyo, ¡oh último otoño!
Quejidos que arrastra, al viento del norte, el pinar,
Follaje de oro en tierra y follaje de sangre,
Sobre musgos de lindero o charcas de estanque,
Llanto de los árboles, mis llantos, mis pobres llantos de sangre.
Es bien mi duelo, el tuyo, ¡oh último otoño!
Sacudidas de cólera y rabias de crin,
Matorrales batidos, mordidos, tajados, matorrales reventados,
A ambos bordes de los largos caminos, sobre los adoquines,
Brazos de matorrales, mis brazos, mis pobres brazos alzados.
Es bien mi duelo, el tuyo, ¡oh último otoño?
Algo, allá lejos, triturado en una rodada,
Que rechina inmensamente sus desesperaciones ardientes
Y que se queja, igual que árboles retorcidos,
Gritos de la lejanía, mis gritos, mis pobres gritos perdidos.
Emile Verhaeren
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-hora-de-otono-emile-verhaeren/