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A Léon Ostrowski.
Era un fiero ave, huraña y solitaria,
pico corvo de pálido oro, pies de ámbar, ojo claro,
¡arrancada viva de la roca, su guarida,
entre olas verdes, nubes, rompientes y aire libre!
La habían cogido en uno de esos días de tormenta
en que Satán desata su aquelarre sobre los mares…
Un arpón le rompió el ala en vez de la cabeza
y hicieron de ella un forzado.
En el fondo de un patio de cuatro esquinas de piedra
la habían internado, a esa salvaje reclusa,
que permanecía, siempre con el ojo hundido bajo el párpado,
¡como un soñador que sueña con lo que ya no ve!
¡Oh! ella, que cuando el mar se ahondaba en abismos
se zambullía en su curva y volvía a la luz del día,
¡cuánto debió sufrir, esa hija de las cumbres sublimes,
con las piedras planas de su patio!
¡Cuánto debió sufrir sobre la losa polvorienta
donde su pata se secaba, aún mojada de éter!
¡Cuánto debió sufrir de esa vida horrible
hecha de hastío del cielo y de hastío del mar!
¡Cuántas veces lo vi, erizado en su plumaje,
pálido pájaro, — también hecho piedra por el dolor!
Su ala gris era como un manto de bruma
colgando sobre su lúgubre blancura…
Permaneció rígida en ese patio desierto,
pero cuando, por casualidad, alguien lo atravesaba,
entonces los ojos abiertos, pico abierto, ala abierta,
¡hacia el que pasaba, el ave de pronto corría!
De su garganta salía un grito estridente y ronco,
el grito silbante del viento en aparejos mojados,
y fijando en el que pasaba un ojo feroz y glauco
¡quería taladrarle los pies!
Y si eran los pies de alguna joven,
de esos pies elegantes, de flexible botín,
que, esbeltos y arqueados, moldeados al tobillo,
hacen crujir al andar el provocador marroquí,
entonces… ¡oh! entonces, más feroz todavía,
el cruel se lanzaba sobre esos pies embriagadores,
como si esos dulces pies divinos, que el hombre adora,
¡fueran el horror de los gaviones!
¿Qué te habían hecho, pues, esos pobres pies de mujer,
para enfurecerte solo con verlos pasar?…
¿Qué te recordaban?… El vaivén de la ola
sobre la que antaño podías mecerte?
¡Mutilado del arpón, de rencores crueles,
caído de los aires, caído de las cumbres, caído de los mástiles!
Esos pies te burlaban, — tú los creías alas…
¡Gavión, no soñabas!
Oh mi viejo gavión, no era un sueño,
¡el sueño de un cautivo a quien el dolor vuelve loco!
Viejo pirata encallado en esa horrible playa,
esos pies, — esos pies encantadores que pasaban, — esos pies de Eva
que se toman en la mano y se ponen sobre el corazón,
pero que no se quedan allí, ligeros, veloces, infieles,
hechos para huir de nosotros tras haberse acercado,
oh mi viejo gavión, ¡aquellas sí que eran alas!
Y tú, — ¡te sentías celoso!
Jules Barbey d’Aurevilly
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-viejo-gavion-jules-barbey-d-aurevilly/