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À Léon Ostrowski.
Es war ein stolzer Vogel, scheu und einsam,
Mit krummem Schnabel von blassem Gold, bernsteinfarbenen Füßen, klarem Auge,
Lebendig dem Felsen, seinem Versteck, entrissen,
Den grünen Fluten, der Wolke, den Brechern, der freien Luft!
Sie hatten ihn an einem dieser Sturmtage gefangen,
Wo Satan auf den Meeren seinen Sabbat entfesselt…
Eine Harpune zerbrach ihm den Flügel statt des Kopfes,
Und sie machten aus ihm einen Sträfling!
Im Hintergrund eines Hofs mit vier steinernen Ecken
Hatten sie ihn eingesperrt, diesen wilden Eingeschlossenen,
Der blieb, das Auge stets unter dem Lid zurückgezogen,
Wie ein Träumer, der an das denkt, was er nicht mehr sieht!
Oh! er, der, wenn das Meer sich zu Abgründen vertiefte,
Sich in seine Kurve stürzte und ans Tageslicht wieder emporstieg,
Wie muss er gelitten haben, dieser Sohn der erhabenen Gipfel,
Unter den flachen Steinen seines Hofs!
Wie muss er gelitten haben auf der staubigen Platte,
Wo sein Fuß austrocknete, noch vom Äther benetzt!
Wie muss er gelitten haben unter diesem schrecklichen Leben,
Das aus Langeweile des Himmels und Langeweile des Meeres gemacht war!
Wie oft habe ich ihn gesehen, gesträubt im Gefieder,
Den bleichen Vogel, — auch zu Stein geworden durch den Schmerz!
Sein grauer Flügel war wie ein Mantel aus Nebel,
Der über seine düstere Weiße herabhing…
Er hielt sich steif in diesem verlassenen Hof,
Doch wenn zufällig jemand ihn durchquerte,
Dann, Augen offen, Schnabel offen, Flügel offen,
Lief der Vogel plötzlich auf den Vorübergehenden zu!
Aus seiner Kehle kam ein schriller und rauer Schrei,
Der pfeifende Schrei des Winds in nassen Takelagen,
Und mit einem wilden und glasigen Auge diesen Vorübergehenden fixierend,
Wollte er ihm die Füße durchbohren!
Und waren es die Füße irgendeines jungen Mädchens,
Dieser eleganten Füße, mit zierlichem Halbschuh,
Die, schlank und gewölbt, an den Knöchel geschmiegt,
Beim Gehen das reizende Marokkoleder knarren lassen,
Dann… oh! dann warf sich der Grausame, noch wilder,
Auf diese berauschenden Füße,
Als wären diese süßen göttlichen Füße, die der Mensch anbetet,
Der Schrecken der Möwen!
Was hatten sie dir denn getan, diese armen Frauenfüße,
Um dich schon bei ihrem Anblick in Wut zu versetzen?…
Woran erinnerten sie dich?… An das Schwanken der Welle,
Auf der du dich einst wiegen konntest?
Verstümmelt von der Harpune, mit grausamen Rachegelüsten,
Von den Lüften gefallen, von den Gipfeln gefallen, von den Masten gefallen!
Sie spotteten deiner, diese Füße, — du hieltest sie für Flügel…
Möwe, du träumtest nicht!
O mein alter Möwenkönig, es war kein Traum,
Der Traum eines Gefangenen, den der Schmerz wahnsinnig macht!
Alter Pirat, gestrandet auf diesem schrecklichen Gestade,
Diese Füße, — diese reizenden Füße, die vorübergingen, — diese Füße Evas,
Die man in seine Hand nimmt und auf sein Herz legt,
Die aber nicht dort bleiben, leicht, schnell, untreu,
Dazu gemacht, uns zu entfliehen, nachdem sie zu uns gekommen,
O mein alter Möwenkönig, das waren wohl Flügel!
Und du, — du fühltest dich eifersüchtig!
Jules Barbey d’Aurevilly
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-alte-moewenhoek-jules-barbey-d-aurevilly/