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El arce de torso duro y fuerte,
mella el hierro que lo asalta,
y, a pesar de mil y mil tajos,
resiste a los mayores golpes del Norte.
El invierno, cuyo curso se eterniza,
de escarcha y nieve ha tejido
el sudario del árbol helado.
¡El arce ha muerto! grita la brisa.
¡El arce ha muerto! clama al sol
el roble orgulloso que se alza.
El arce prepara en silencio
el triunfo de su despertar.
Bajo el áspero terciopelo de los musgos
la antigua herida ha sanado,
y la savia de un tronco herido
estalla en gloriosos brotes.
De las profundidades de un rico fondo,
el árbol crece; parece que quisiera
magnificar, de hoja en hoja,
el milagro de un corazón fecundo.
No hizo falta más que una hora cálida
para que de pronto se viera florecer,
sobre los brotes, lentos en abrirse,
la púrpura, el oro y la esmeralda.
¡El arce vive! canta en su vuelo
todo el coro de los bosques en fiesta:
el arce, del tocón a la cima
vibra al canto del ruiseñor.
Contra la brisa y el alud,
el rey majestuoso de los bosques
ha tomado, y retomará cien veces,
su victoriosa revancha.
El arce simboliza bien
la sobrenatural resistencia
de esta áspera raza de Francia
que crece en pleno suelo canadiense:
Robusta y fecunda nodriza
cuyo flanco, tantas veces herido,
de los rudos golpes de un fiero pasado
lleva la ilustre cicatriz.
Charles-Nérée Beauchemin
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-el-arce-charles-neree-beauchemin/