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El viajero.
Bajo los altos pinos que protegen estas fuentes,
guardian, dime: ¿qué es este monumento nuevo?
El guardian.
Un dia llegara a ser el termino de tus pasos:
¡oh viajero! es un sepulcro.
El viajero.
¿Quien reposa en este lugar?
El guardian.
Un objeto lleno de encantos.
El viajero.
¿A quien se amo?
El guardian.
A quien fue adorado.
El viajero.
Abremelo.
El guardian.
Si temes las lagrimas,
no entres.
El viajero.
He llorado a menudo.
El viajero y el guardian entran.
El viajero.
De Grecia o de Italia
se ha robado este marmol a la pompa de los muertos.
¿Que sepulcro lo cedio para encantar estas orillas?
¿Es Antigona o Cornelia?
El guardian.
La belleza cuya imagen excita tus transportes
entre nuestros bosques paso su vida.
El viajero.
¿Quien para ella en estos muros revestidos de marmol
ha suspendido estas coronas marchitas?
El guardian.
Los hermosos ninos cuyas virtudes
aqui abajo fueron coronadas.
El viajero.
Vienen.
El guardian.
Es un esposo: hacia aqui dirige sus pasos
para alimentar en secreto un recuerdo funesto.
El viajero.
¿Luego lo ha perdido todo?
El guardian.
No: le queda un trono.
El viajero.
Un trono no consuela.
Berlin, 1821.
Chateaubriand
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-charlottembourg-francois-rene-de-chateaubriand/